Проклятие Прометея. Книга третья. Александр, сын Аммона. Бог

Чем мне утешить тебя, кифара? Ведь я сейчас богат, как Крез, ведь я уже почти что бог – вот только построю храм...

Плачет. И вопрос остаётся без ответа.

Чем я лучше?..

***

Идея возвести храм – живой храм, чьи стены не напоминают о смерти холодом и пустотой – оживила меня.

- Какому богу ты посвятишь храм, царь? – вопрошают местные жрецы, да и мои военачальники не отстают от них в любопытстве.

- А вы знаете другого бога? – грозно восклицаю, стараясь сверкнуть глазами, подражая отцу... Кажется, получается – склоняют головы любопытные, некоторые даже пятятся.

Где бы только его построить?

- Здесь!

- Нет здесь!

- Нет, не слушай их, царь! Храм должен быть...

И хор голосов советчиков и советников умолкает – а с ясного летнего неба вдруг срывается снег, да и само небо летнее – где оно? Зима, тучи, буря...

- Храм должен быть! – перешёптываются те, кто наблюдают происходящее, повторяя оборванную стихиями фразу, превратившуюся в знамение.

Снег, буря...

- Хочешь, построю храм здесь? – спрашиваю во весь голос – у обезумевшего неба, у подошедшего ко мне Аристандра.

Небо молчит. А Аристандр спрашивает:

- А ты хочешь? – и, кажется, сейчас он взлетит, похожий на огромную белую птицу в своих развевающихся на ветру одеждах.

- Хочу! – кричу, перекрывая рёв разразившейся среди ясного неба бури. – Чем я лучше богов?!

- Ничем не лучше, - смеётся жрец...

И с бушующего неба срывается молния, чтобы покарать насмешника в белых одеждах. Ты ведь жрец, Аристандр, кому как ни тебе знать, кто из нас хуже или лучше – я или боги, швыряющие молниями в смеющихся над ними.

Я не лучше и не хуже. Просто вместо молнии у меня в руке меч... Но я прячу его в ножны, встречая молнию грудью, заслоняя собою жреца...

***

Молния ударила в землю у моих ног.

Предупреждение?

Угроза?

Или царь богов бросает своё оружие к ногам сильнейшего его?

Поднимаю оброненный Кронидом Тучегонителем перун – пламенная ветвь чужого оружия жжёт ладонь...

- Не по руке, - вздыхаю разочарованно и швыряю молнию обратно – в скопление невозможных в летнем небе снежных туч, в сердце готовой разразиться грозы.

И всё проходит. Кто не видел – не поверит. Да и кто видел – изумлённо таращатся в снова ясное небо, боясь заглянуть мне в лицо, отводя взгляды от обожжённой ладони...

- Здесь будет храм! – бросаю – не застывшим вокруг меня людям – небу. И ухожу. Всё решено...

- Не боишься быть богом? – тенью скользит следом за мной Гефестион

- Ты тоже станешь! – обещаю, протягивая другу руку.