Кошмар По-эта

The Thing, they whisper, wears a silken mask

Of yellow, whose queer folds appear to hide

A face not of this earth, though none dares ask

Just what those features are, which bulge inside.

Many, in man’s first youth, sought out that glow,

But what they found, no one will ever know.

XXVII. Маяк Старшего

От Ленга, где вершины взметены

До хладных звезд, невидных никому,

Несется света луч сквозь полутьму,

Чей блеск мольбой встречают чабаны.

По их рассказам (не были хоть там),

Из маяка на башне он идет,

Последний Старший где один живет,

Стуча посланья Хаосу в тамтам.

Из жёлта шелка маска Существа,

И складки странные на ней таят

Лик неземной, но спросит кто едва,

Что у него за выдавленный склад.

Искали многие маячный свет,

Но что нашли – не даст никто ответ.

XXVIII. Expectancy

I cannot tell why some things hold for me

A sense of unplumbed marvels to befall,

Or of a rift in the horizon’s wall

Opening to worlds where only gods can be.

There is a breathless, vague expectancy,

As of vast ancient pomps I half recall,

Or wild adventures, uncorporeal,

Ecstasy-fraught, and as a day-dream free.

It is in sunsets and strange city spires,

Old villages and woods and misty downs,

South winds, the sea, low hills, and lighted towns,

Old gardens, half-heard songs, and the moon’s fires.

But though its lure alone makes life worth living,

None gains or guesses what it hints at giving.

XXVIII.

Способны вещи некие внушить

Мне чувство, будто грянут чудеса,

Иль что разверзнутся вдруг небеса,

Открыв миры, где боги могут быть.

Есть ожиданье, враз не объяснить —

Как пышности, в былом что ныне вся,

Иль приключений, в коих грез краса,

А дух в восторге мчится во всю прыть.

Оно в закатах, в шпилях городов,

В селеньях старых, в рощах и холмах,

Во мглистых дюнах, в городских огнях,

В негромких песнях, в магии садов.

И хоть за лишь один соблазн жить стоит,

Не алчут знать, намек его что кроет.

XXIX. Nostalgia

Once every year, in autumn’s wistful glow,

The birds fly out over an ocean waste,

Calling and chattering in a joyous haste

To reach some land their inner memories know.

Great terraced gardens where bright blossoms blow,

And lines of mangoes luscious to the taste,

And temple-groves with branches interlaced

Over cool paths – all these their vague dreams shew.