Стив и Форли: Повелитель желаний

Пара рун здесь, пара рун там и помещение четыре на три метра превращается в небольшой футбольный стадион.

За прошедшее время магия слегка ослабла, и теперь комната Форли напоминала своими размерами, скорее теннисный корт, что в отсутствие какой-либо мебели кроме кровати и прикроватного столика, делали помещение пугающе пустым.

Впрочем, магу на это было плевать — он лежал на своей кровати и увлечённо читал какую-то истрёпанную книжку.

— Когда-то я так любил эту сказку, что даже делал свои пометки на полях, — демонстрируя надписи корявым почерком сказал Форли.

Стив посмотрел на обложку.

— «Сказание о Войтоне». Дался тебе этот геройчик давно минувших дней?

— Ну… его жизнь как минимум не без интересна. Даже в форме сказки. Величайший герой Перекрёстка и ещё с сотни миров до мамы, как-никак.

— Я и забыл, как ты носился с этой книжкой.

— А ты пытался вечно её украсть, — Форли продемонстрировал пару бережно вклеенных страниц — след давно минувших забав.

Стив вкратце пересказал новости. Маг с интересом внимательно осмотрел меч Неверуга, но ничего конкретного сказать о нём не сумел.

— Хм, это уже второй артефакт за его авторством, — заметил Форли. — Интересно сколько таких мы ещё встретим?

— Всё ещё надеюсь увидеть пепельницу тысячи миров Неверуга, — усмехнулся в ответ Стив. — Ладно, мне завтра обещали какие-то тренировки. Пойду спать.

— Ты уж постарайся там, — сказал ему в след маг, на что Стивен только отмахнулся.

***

Утро встретило Стива прикосновением чего-то очень холодного к шее.

Глядя на него, Стивен понял, с кого рисовали богов войны — высокий, суровый и очень мрачный. Дополняли картину борода и отвратительного вида шрам, деливший лицо на две неравные части. Выражение лица у призрака было разгневанное.

— Ты пропустил утреннюю тренировку, — сообщил он. — Значит, займешься ею вместо завтрака.

Стив преисполненный безразличия к угрозам, упал обратно на подушку — призрак всё равно ничего не может ему сделать.

— Мне понимать это как отказ? — поинтересовался «тренер» с хитрой усмешкой.

Без предупреждения призрак рванул вперёд, проходя сквозь Стива. Тот ощутил могильный холод и отвратительный вкус болота во рту. Ощущения были совсем не из приятных.

— Каждый раз будет хуже, — появляясь из стены, сообщил призрак и повторил.

И не соврал: Стив повалился с кровати, синий от холода и кашляющий от омерзения

.