Белые тени, прочные корни. Рассказы и сказки

Теперь, похоже, не выберусь, совсем заблудился. А ты, конечно, дороги не помнишь... Как тебе тут жилось-то?

– Первые тридцать лет – паршиво, – признаюсь я. – Зато теперь уже всё хорошо. 

– Тридцать лет я не протяну, – говорит мой собеседник. – Оно и к лучшему.

И улыбается беззаботно, глядя сияющими синими глазами в бледное, мутное ноябрьское небо.

Сказочник

– Это! Не! Дерево! Сколько раз тебе повторять? Где ты тут вообще видишь дерево?

От злости перехватывает дыхание, и дальше я пинаю бетонный столб молча.

Наконец я устаю и поворачиваюсь к нему. Он всё так же сидит на скамейке, опустив голову. Крупные кисти рук в голубых прожилках безвольно свешиваются с колен. Молчит.

Я присаживаюсь перед ним на корточки, чтобы заглянуть ему в лицо.

– Ты вообще в курсе, что такое дерево, а, Ганс? Ты знаешь, что у него листья должны быть? Или ты не знаешь? Где ты тут видишь листья?

– Наверное, сейчас зима, – тихо отвечает он, не поднимая глаз.

Я хватаюсь за голову и какое-то время раскачиваюсь из стороны в сторону.

– А ветки, блин? Должны быть у дерева ветки?

– Наверное, сейчас очень холодная зима, – шепчет Ганс.

Меня охватывает какое-то усталое безразличие. Я плюхаюсь на скамейку рядом с ним, выуживаю из пачки сигарету и закуриваю. Нет, ну надо же! Только он мог додуматься, будто столб у нас во дворе – это дерево, которое выросло посреди пустыни. И вот ему, значит, одиноко и не с кем поговорить.

И такие истории – каждый день. Про что попало. А я ведь тоже не железный.

Сигарета медленно дотлевает, но лучше мне не становится. 

– Ганс, – говорю я безнадёжно, – сейчас вообще-то лето.

Он молчит.

Выбрасываю окурок, пытаясь попасть им в столб. Мимо. Струйка дыма тянется вверх. Если Ганс и про неё скажет, что она собралась разговаривать со звёздами, я его убью. Всякому терпению есть предел.

Мне вдруг становится тоскливо – хоть волком вой. Почему, спрашивается? И столб этот проклятущий маячит перед глазами, сил уже нет на него смотреть. А всё остальное надоело ещё хуже. Кто бы знал, как оно мне всё надоело.

– Ганс, – толкаю я его локтем в бок. – Слышь, Ганс? Что там дальше-то с этим деревом было?

Поэты посёлка Лоо

Место, где удачливый путник может быть посвящён в заговор детей и поэтов, моря, лесных орехов, узких дорог и речек – вот что такое Лоо.