Обнаженная душа. Alma desnuda

Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fаcil dominarla

Con sоlo un corazоn que se partiera

Para en su sangre cаlida regarla.

Alma que cuando estа en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como mаs se entrega.

Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella

Обнаженная душа

Я душа, обнаженная в этих стихах,

Душа обнаженная, горем убитая, одинокая,

Рассыпалась в нежных цветка лепестках.

То ли мака, ромашки, крокуса.

Душой могу стать бегущей волны,

Густого леса, крутого утеса.

Душа ветра, что бродит в садах

И ревом морей бушующих, уснет она

В горах, на равнинах, в пропастях.

Душа, что поклоняется в своих алтарях,

Боги нисходят к ее ослеплению,

Но не могут удержать в повиновении.

Душа, что порой закована в цепях

И возрождается в крови сердца

Каждый раз, разбитого в прах.

Душа, когда весной случится

Сказать, зиме вернуться

И пасть белым покрывалом на полях.

Душа, что растворяется в снегах,

Чтобы весна заново окутала бы нас,

а в тоске вопиет о розах.

Душа, что в разбитых оковах

Дарует бабочкам свободу,

Скажет вам – libertad о вещах.

Душа, что умирает от благоухания в цветах,

И в силе останется изящной

До последнего вздоха и в этих строках.

Душа, что не знает о своих грехах,

Несет в себе противоречье,

С добром бывает не в ладах.

Душа, бытие которой – восхищение,

Но тут же исчезает ее след.

Лишь только ощутит в руке прикосновение.

Душа, которой соответствия нигде нет.

Теперь, как ветер, воет, не ведая, куда бежит порой.