«Туман». Сборник стихотворений

«Туман». Сборник стихотворений

Александр Владимирович Евстафьев

Вдохновением для этого сборника являются чувства, мысли, эмоции автора.

Александр Евстафьев

«Туман». Сборник стихотворений

Туман.

Вступление.

Знакомьтесь, новый наш герой,

Он просто современник –

Он жил как все, обычных дней изгой,

Плененный бранью, сплетнями и тенью.

Его веселье было и печально, и хладно

Желал одним прикосновеньем

Познать всю жизнь, и каково

Грести лишь в море упоенья.

Он был один во мраке будня

Он был один во свете тьмы

Он лишь желал жить безрассудно

Хотел испытывать грехи,

Хотел руки любой девицы,

Плевать на все проблемы и невзгоды

Он потерял, однако, жизни смысл,

Но приобрел одно – Свободу!

Он был обычный паренек

Видали все его, но кто он и откуда?

Все это неинтересно никому

Ведь он простой – не Бог, не чудо.

И жизнь его проста, легка.

Ведет себя, как мелочный стервятник –

Считает, что он целый мир познал

Считает, что он выше чем любой прозаик.

Он думал он творенье – чудо.

Он думал его жизнь – Эдем.

Он думал он картина “Утро”.

Он думал много о себе.

Туман

И вот история его

Берет начало с дня того

Точнее быть, с конца его –

Когда весь мир похож на зло.

Когда блеснуло в голове,

Что одинок он и во сне.

Он видел море крови, боли

И лишь фонарные огни.

Они спасти его не смели

Он стал бессмысленно потерян

Он просто жизнь существовал

Себя младым он потерял.

В опустошенной же душе

Так не хватало того чувства,

Которое испытывали все.

Но он не понимал, в нем было пусто.

С девицею младою рядом,

Решил он чувственным побыть

Окинув ее острым взглядом

Спросил: “А каково любить?”

Но тут его встречает горе

Ей все равно.

Ей наплевать!

Она мечтала видеть море

Быть птицей и над ним летать.

Он знал, что это все красиво,

Куда свобода привлечет –

Желание прыгнуть с обрыва –

Быть птицей есть его конек.

И раньше он не видел и не знал,

Что люди есть такие же как он!

Он мысль свою предпочитал:

Жизнь есть обыкновенный сон!

И верил он лишь в этот сон,

В котором люди – массы серых,

Где особенный лишь он,

Где ему никто не верит.