Разговор с ангелами

Он верной рукою когда-то

придерживал мне стремена.

Не знали вернее солдата,

но вот, головами богата,

на плаху взирает страна.

Платочек взмахнул одиноко,

так дым разгоняют и сон,

зажмурилось в прорези око,

быть может кто вскрикнет, но только,

не я, и не ты, и не он.

Воспоминание

Прованс. Французский без прононса

немного исковерканной латыни

и викингов – плечо к плечу

– чуть хрипловатый слог.

Немного мавританского – немного,

и что-то от испанок белокурых,

и – древнерусский.

А, впрочем, может, сходство и случайно.

Но что закономерно – это то,

что я вверяю знаком звуки,

испорченные временем слова

славянской речи.

Впрочем, было б легче

мне говорить на чьем-нибудь другом,

другом наречии.

Кто мне объяснит желанье это?

Может, счастлив тот,

кто видит несомненное отличье

и разность языков, путей и троп,

и рад идти своей родной тропою,

а не метаться, как мечусь,

прислушиваясь к звукам,

я.

А звуки эти пропадают в шуме ветра,

когда расходится туман,

И утренние сны – с туманом вместе.

И утренние сны туман уносит

куда-то в сумрачный лесной распадок,

И вот для моего доступен взгляда

стал замок графа Пуатье.

Он сам верхом по лугу скачет,

без свиты, сокол на руке.

И, незамеченный никем,

я покидаю влажный бор:

– Как спали, граф?

– О, это вы, я рад увидеть вас, де Борн

Огни святого Эльба

Вы видите, Огни святого Эльба!

И значат они – кое-что случиться,

на реи сели огненные птицы,

всем комендорам: превращаем стрельбы!

Всем комендорам: за борт фитили!

и порох вместе с ними за борт, за борт!

Вы слышите знакомый серный запах —

чёрт наш корабль как фитиль запалил!

Окончен бой и в штормовой волне

мелькнёт в последний раз погибший парус,

мы не одни, а с дьяволом на пару,

и в верности клянёмся сатане!

И он нам славно мачты разукрасил

своим холод своим холодным сумрачным огнём

и задрожала стрелка на компасе,

а это значит, мы куда-нибудь дойдём.

И это значит: мы сегодня живы,

и вновь под флагом старого корвета

увидим завтра первый луч рассвета,

нас снова ждут пассату и проливы.

Наблюдения и размышления

Соната для вокзальной гитары

Откуда эта тяга к перемене мест

и что тебя ведет, несет по свету?

Вчера ты где-то был, а нынче здесь

и забываешь быстро это «где-то».