В Братстве зажжённой искры. Альманах. Выпуск 5

 Савенко

Храпит при капитанше генерал.

Поручики – при генерал-майоршах.

Россию местом жительства избрал

психолог Герман Ульрихович Роршах

Веснушчат россиянин, конопат,

скорее водки хочет, чем молебна,

а то, что он полнейший психопат —

так это психиатру и потребно.

Гардемаринш, полковниц и майорш

решил швейцарец изучить настырный:

у россиян в мозгах полнейший ёрш

у русских баб мозги – бурдюк чихирный.

У них мозги – прокисший маргарин,

короче, не мозги, а ужас тихий.

Майор, полковник и гардемарин

в России тоже безусловно психи.

В Россию доктор ехал с мыслью той,

что очень хороша у русских проза,

что здесь живет великий Лев Толстой,

которого оклеветал Ломброзо.

Я непременно здесь упомяну,

о том, как доктор угодил в ловушку:

он даже выбрал русскую жену,

и захотел в российскую психушку.

Страна врача душила, как питон.

Вскипела в нем фантазия больная,

и десять клякс запечатлел картон:

и каждая из них была двойная.

Скажите, что бы значило сие?

У пациента сердце обмирало

когда давили тяжким пресс-папье

капустницу, монарха, адмирала.

Тянули пациенты кто куда:

увидят двое – пятку, третий – ухо,

кому-то там мерещилась еда.

кому-то представлялась половуха.

Он так пытался стать незаменим,

и так не мог никак угомониться,

что ни одна не пожелала с ним

вязаться подмосковная больница.

Так подложили доктору свинью,

тут закипела в нем волна протеста:

он отвалил в Швейцарию свою

на прежнее насиженное место.

Тут хорошо бы кончить карнавал,

но не накинешь через пропасть мостик,

из коей на Россию наплевал

великий мастер психодиагностик.

Швейцария не Русь, и посему

России доктор – как на пятке чирей.

Похоже, что диагноз ни к чему

там, где царят шизуха и делирий.

    Все – 2016

Феликс Лукницкий

ВОЗРАСТ РЕШЕНИЙ

Когда тебе – до сорока,

И ты не лодырь в языках,

И времени ещё – река

И даже море, —

Тебе на Запад путь открыт,

И там любое из корыт

По горло удовлетворит,

И даже боле.

…Но вот – и с English ты на ты,

И с прошлым сожжены мосты,

И ты дошёл до той черты,

Когда забота

О будущем – уже не гнёт,

И всё само собой идёт,

И у тебя приличный счёт,

И рядом кто-то…

Всё гармонично, Dear Sir,

Но жизнь порой, как пресный сыр,

И тянет в экс-СССР,

Где ты родился…

И взят билет. И ты летишь.