Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология

Говорят, поэт – кузнец, посему пусть будет строчка

Каждая, – как тот кинжал из витой дамасской стали,

Будто бог ее ковал, будто музы пролетали! —

Вот что пожелайте мне, – пусть наивно,

пусть старинно! —

И да будет бытие мне податливо, как глина,

Чтоб под пальцами огонь превращался постепенно

В те стихи, что только тронь – и взлетят они мгновенно,

Будто бабочка-душа, будто ангел, будто фея!

И стоишь ты, не дыша, слово вымолвить не смея.

«В римской тоге, нездешний, по рытвинам…»

В римской тоге, нездешний, по рытвинам

узеньких улиц

Ходит некто и тихо твердит про себя не спеша:

«Окунуться бы в Крым, в тот волошинский мир

и, волнуясь,

Выйти к морю по тропкам, где бродит поэта душа…».

Громыхают трамваи, толпа продвигается к центру,

Там с утра разбитная торговля дары раздает.

Кто же он – человек, подставляющий волосы ветру,

Почему его вовсе не видит спешащий по делу народ?

Я не знаю ответа.

Он сидит на скамье, его взгляд неулыбчив и строг,

На ладони его, неожиданно чудом возникший,

Расцветает и тянется к солнцу всем телом цветок.

Токай

Живу себе, себе же потакая,

И жизнь моя, как легкий ветерок,

Который мед венгерского Токая

Смешал с вином нехоженых дорог.

Дороги к нам приходят на порог

И вдаль зовут, туда же убегая,

А мне судьба мерещится другая,

Я сам себе, как говорится, бог.

И не идти проторенной тропою,

И не звучать простуженной трубою,

И не писать по замыслу зевак,

Но просто знать, что все еще случится,

Взойдет трава, расправит крылья птица,

И будет не иначе – только так!

«Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето…»

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето —

Бабье лето, которое осенью люди зовут,

Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,

И немного души – еле видимый солнца лоскут…

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной

пустыне,

День прозрачный, тобой окрыленный,

чуть слышно звенит!

И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне

Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,

Те плоды не спеша собирает в корзины народ.

Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,

И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.