Канатоходец, или После постмодерна

Взгляд

Как неизбежность пораженья,

а в сущности такая малость ?

взгляд, требующий продолженья

того, что и не начиналось.

От бесполезности сближенья

защита, ласковая шалость ?

взгляд, требующий продолженья

того, что и не начиналось.

Взгляд, только взгляд, прикосновенья

не ищущий и не просящий,

врасплох, на грани откровенья,

как дождик, тихо моросящий.

Потерянный и непохожий,

по капле мёда или яда,

ответный взгляд, как след на коже

от ускользающего взгляда.

Ну и какое же оно?

Оно бывает разным,

но линейным –

нет, никогда!..

Я говорю про время.

С чего вы взяли, что оно такое?

Придумали стрелу, какой-то вектор,

прямую начертили по линейке

и циркулем разметили отрезки,

на равных расстояниях расставив

ряд целых чисел?

Лучше бы спросили

у физиков, поэтов и влюблённых,

у пьяных, у спасающихся бегством

или у тех, кто их догнать хотел бы,

или у тех, кто долго писем ждёт…

А впрочем, ярче, чем Эйнштейн с Петраркой

или беглец и пьяный забулдыга,

вам нелинейность времени сумеет

продемонстрировать киномеханик,

прокручивая раз за разом плёнку

на разных скоростях.

Он, как хозяин,

умеет управлять стихией этой –

растягивать и ускорять процессы,

и даже останавливать мгновенья,

и даже обращать движенье вспять…

Но всё же я советую не слишком

в прошедшие эпохи углубляться,

а то нарвётесь там на Парменида,

а он вам объяснит, что время – это

иллюзия, что нет его, ? и будет,

конечно, прав.

Я сам давно заметил,

что времени фатально не хватает

на всё, на всех – и с этою проблемой,

которая сложней, чем нелинейность

или линейность времени, пока что

я разобраться так и не сумел…

Руководство к действию

Я всем советую: не балуйтесь стихами, ?

не то чтоб времени пустая это трата,

но вы в стихах себя сдадите с потрохами,

а дальше – дальше непременная расплата.

И душу глупо выворачивать до хруста:

эксперимент такой лишь только с виду крут, но

игра закончится на камне «пусто-пусто»,

да и вправлять потом суставы будет трудно.

Я понимаю, что легко все тайны выдам,

и не под пыткой – сам, как будто плюнул-дунул.

Но странно жить литературным инвалидом

внутри реальности, которую придумал.