«Грустный ветер» и другие стихотворения. Перевод Елены Айзенштейн

Вижу деревья с контурами черных тог;

Твоя душа обманута их нежным пылом:

Лазурны только фиалки глаз твоих милых,

И весну смешит цвет твоих щёк!

? trois Paysagistes

Salon de 1839

C’est un bonheur pour nous – hommes de la critique,

Qui, le collier au cou, comme l’esclave antique,

Sans tr?ve et sans repos, dans le moulin banal

Tournons aveuglеment la meule du journal,

Et qui vivons perdus dans un dеsert de pl?tre,

N’ayant d’autre soleil qu’un lustre de thе?tre —

Qu’un grand paysagiste, un po?te inspirе,

Au feuillage abondant, au beau ciel azurе,

Dеchire d’un rayon la nuit qui nous inonde

Et nous fasse un portrait de la beautе du monde,

Pour nous montrer qu’il est encor loin des citеs,

Malgrе les feuilletons, de sеv?res beautеs

Que du livre de Dieu la main de l’homme efface;

De l’air, de l’eau, du ciel, des arbres, de l’espace,

Et des prеs de velours, qu’avril еtoile encor

De paillettes d’argent et d’еtincelles d’or.

– Enfants dеshеritеs, hеlas! sans la peinture,

Nous pourrions oublier notre m?re Nature;

Nous pourrions, assourdis du vain bourdonnement

Que fait la presse autour de tout еvеnement,

Le cCur envenimе de futiles querelles,

Perdre le saint amour des choses еternelles,

Et ne plus rien comprendre ? l’antique beautе,

? la forme, manteau sur le monde jetе,

Comme autour d’une vierge une souple tunique,

Ne voilant qu’? demi sa nuditе pudique!

Merci donc, ? vous tous, artistes souverains!

Amants des ch?nes verts et des rouges terrains,

Que Rome voit errer dans sa morne campagne,

Dessinant un arbuste, un profil de montagne,

Et qui nous rapportez la vie et le soleil

Dans vos toiles qu’еchauffe un beau reflet vermeil!

Sans sortir, avec vous nous faisons des voyages,

Nous errons, ? Paris, dans mille paysages;

Nous nageons dans les flots de l’immuable azur,

Et vos tableaux, faisant une trouеe au mur,

Sont pour nous comme autant de fen?tres ouvertes

Par o? nous regardons les grandes plaines vertes,

Les moissons d’or, le bois que l’automne a jauni,

Les horizons sans borne et le ciel infini!

Ainsi nous vous voyons, aust?res solitudes

O? l’?me endort sa peine et inquiеtudes,

Grottes de Cervara, que d’un pinceau certain

Creusa profondеment le sеv?re Bertin.