Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений

Но по факту в болото я влез, чуть и где

На веки я не остался.

И вот, прошло время, и солнце на небе,

Но только теперь на моем…

Во что же я верил, когда был с творением,

И оставаясь с ним я в вдвоем.

Все лишь слова. И отголоски, как эхо,

Тянутся в мили на юг.

Враг мне становится по судьбе братом,

И алчным окажется друг.

«Всему свое время» – сказал мне отец,

Но собою оно заберёт.

Все. Как и свет, так и тьму, все мгновения,

Что каждый здесь ищет и ждёт

И путь тот тернистый, сквозь глушь, пустоту,

Где чуть душу свою не оставил…

Порождает внутри тебя алчную мглу,

Что тебя самого пожирает.

И свет здесь становится редким мгновением,

Как молнией в небе под гром.

И что это было… Ни кто не ответит.

Оно есть. И оно будет потом.

И прошу я у неба совета, для правды,

Колени стирая, да в кровь.

Почему я был счастлив, когда был тем пленником.

…А к свободе не был готов.

И замкнутый круг, и сколько пройдет,

Как разум полной загонит.

В музей, где картину взгляд снова найдет.

И снова с нею потонет…

«Думы, и стоны, что внутри сотни…»

Думы, и стоны, что внутри сотни…

Рвутся, как волны из берегов моря.

Крупицами боль собирается вновь,

И песком тем наполнив свой пляж до краев..

Что жить мне даёт здесь? Кто ее заберёт?

Где мой поворот? Где дом, где оплот?

…Потерянный год в утерянном городе.

Истоптаны земли, где был я молод.

Где был я, а не был, что «Был бы здесь вроде бы».

Где жил, а не был так… Галочкой в столбике.

Отмечаясь на улице, как в перекличке,

Несясь туда, будто бегом в электричку…

И снова, как будто заело пластинку,

Играет тот трек, что позади оставляя

Бежал. Не видя лучей из лунного света,

Скрывая глаза, и скрывая оскал.

И здесь от меня не осталось и следа…

Не я близок к смерти… Но стоит она в метре.

И минуя ту веру, что косою по ветру

Взмахнув, наконец вздохну с облегчением.

Разлей ты в бокалы дешёвое виски,

И выпей за тех, кто сделал ошибки.

За улицы, где был отмечен по списку…

За лица других, не видавших улыбки.

стало все напрасно

Мы сшили наискось строку, и швы те разошлись,

Огонь в глазах все разгораясь, забирает разум.

Память вписывает снова, в чистые листы,

Что стёрта была, и по-видимому, стало все напрасно.

И голос в голове, что неустанно воет,

Рукою управляют мысли, восстроеных на боли.

Что-ж более писать, о пройденном былом.