Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений

Строить планы, как и замки,

Чтобы забыться… И смирится.

Просто умиротворение.

Ни пенья птиц на горизонте,

Только тень. И ее пленник,

Что исчез в одно мгновенье.

Позволить мгле забрать себя,

И обрести покой внутри.

Ведь в пустоте не потерять,

Те городские огоньки.

Те теплые деньки, и осень,

И зимние сугробы в поле.

Где было ещё лет так 8,

Где был тогда я светом пойман,

Где радостью светился лик,

Семья ещё была вся в сборе…

Свет оставил лишь тот блик,

Что в памяти моей.

Но время поглощает тьма.

И скоро память станет с ней.

И заберёт собой мгновенье

Всех прожитых мною дней.

И капель на стекле, что в дождь,

А по утру росой в траве.

Возьми меня за руку, в ночь.

И поступью во тьме. К тебе.

Любовь таится не в словах

Любовь таится не в словах, не в касаниях других.

Не в нежном взгляде, не в ветвях, что в чувствах те укрыты.

Она не прячется, искать ее нет смысла среди дня,

И в ночь она не требует пламени огня.

Любовью назвать то, что видно… Было-б слишком просто.

Ведь по сути в жизни, не все как мы хотим.

Желающий узнать, поймет то красное словцо.

А на красное словцо… В лесу и зверь бежит.

И слушая каждым словом, говоря «Люблю!

Не ужель видно? Как сильно-б я обнял…»

Все враньё. Но не виновен тот, кто твердит. Отнюдь.

Ведь неведома ему той истины скрижаль.

…Этим можно дом назвать, где вкладывают силы,

Ведь возвести тот особняк здесь, увы, не просто.

Ведь зачастую в место почвы твердой ляжет жидкий ил.

И рушатся столицы, описанные броско…

И не спешите вы кричать, что любите до гроба!

Нет смысла тем словам. И лишь смешно и жаль.

Стройте лучше дом, чтоб встретить у порога,

То, что так найти хотите. Желаете обнять.

«Всему свое время»

И не отпустить, ту топь, то болото,

Куда засосало уже по колено.

Шел почем зря… Не разбирая дороги.

И почему же я стал топи той пленником…

Сбился с пути, и, потеряв карту,

Не зная дороги назад,

Брел по пути, и в сторону ту,

Где был бы лишь я один рад.

Где был бы я счастлив, и солнце над небом,

И звезды, что карте под стать…

Но сколько пропитан был я этим бредом.

Уверенности не занимать…

Насколько был глуп, что и душу отдать

Не стояло ценой предо мною.

Ведь просто хотелось в тихую обнять,

И забрать то счастье собою.

Но увы, лишь картина, и словно в музей,

Ею я лишь любовался.