Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений

Все равно окажется вся жизнь – как будто сон.

И первый вздох, и плач, и биенье сердца.

Всем тем высоким чувствам, что имели место

Быть в каждом сне, что проживаем, и в сердце не угаснет

Пламя, что любило жизнь. Вовеки. Никогда.

И тех, кого обняли мы, не заберут у нас.

Ведь тех кого обняли мы, на веки будут с нами.

И память не отдаст. Ни кому и не когда.

Память сохранит среди своего пламени

Все, что было с нами… На веки будет с нами.

И не отнять того, что пережили здесь.

Как сильно мы любили, как вместе мы сгорали,

Дней таких в календаре всем нам и не счесть.

Так пусть же память помнит, о вздохах, и о слезах.

О боли, и о радости, что пережиты здесь.

Пусть слагают о тех снах писатели на прозах,

О любви, о счастье пускай распишут в песнях

Как высоко взлетали, обнимаясь крепко.

Как твердили мы свое, что не отпустим впредь…

Пусть колышутся от ветра на деревьях ветки

При дыхании твоём… Я помню первый снег.

Как ощутил тогда, снег павший на уста.

И искр глаз, в которые влюблялся я не раз.

Помню. И пусть греет тот огонь внутри.

Я знаю, что такое жить. Люблю Вас, мои сны.

Кто я…

Во что я превратился… Кто есть, и кем я стал…

Толи в своей жизни ещё мало потерял…

И пустота съедает остатки моей плоти,

И те осколки от души… Всего то лишь осколки.

И храм, что изнутри восстроен, рассыпется на части,

Но склеен вновь… На долго-ль хватит?… Ни кто не может знать.

Как скоро руки приложив к земле, я скажу – Устал.

Хватит, я молю прощения пред тем, кому солгал.

Как долго хватит воздуха в уже пробитых лёгких.

Как много я вдохну той серы, что из ружья повеет.

Не знаю. Ровно как не знаю крайние те сроки,

Когда то тело упадет, и землю ту согреет.

И в голове тот хаос, что называют бытом…

Как просто так живут семьёй? Где рядом жена. Сын.

Коль я не годен для того, уж лучше пристрелите.

Либо не мешайте сделать выстрел в грудь, не в спину…

Какого же это знать? Когда тебя так любят?

И дома ждут, когда приходишь не в пустую дверь?…

Но вместо радости той всей, ложась в холодную постель,

Ты думаешь о смерти.

И мила смерть, что ночью приобнимет, заберёт к себе.

Быть может там не будет тех пустых и серых дней.

Быть может. Скоро вот и я крепко прижмусь к ней.

Прижму, да посильнее, закрыв за собой дверь.