История

Единственное, что ему казалось про новую землю обетованную достоверностью, был тот факт, что все там интересуются только долларами. Оттого, меня просветили, они и поехали вторым классом - для пассажиров первых двух не проводился пограничный контроль. Остальных же толпами везли на Остров Слёз* - и так же стадами отправляли обратно в Европу. 

Всё это я узнал, вертясь среди товарищей по несчастью и слушая их грустные байки. От них, их песен, их шуток у меня ныло сердце, и, ещё даже толком не эмигрировав, я уже поддавался русской тоске на чужбине.

Меня пробирали до глубины души эти хриплые романсы под гитару, и часто я возвращался в каюту весь в слезах, ведь, как ни молод я был тогда, я всё же прекрасно сознавал, что дороги домой больше нет. 

Что не помешало мне ощутить себя самым счастливым человеком, стоило нам прибыть в Нью-Йорк. Для пограничного контроля Миро даже одолжил мне свой пиджак, который мне оказался почти впору - хотя Миро был и выше, от природы он обладал странной тонкостью.

 

Умывшись, побрившись и причесавшись, мы втроём приобрели практически нормальный вид, что, вкупе с бриллиантовым колье и вежливой улыбкой, убедило служащего впустить нас без нареканий. 

Нью-Йорк оглушил меня с первой же секунды. В порту смешивались миллиарды запахов, от гниющей рыбы до дорого парфюма, вокруг кричали люди, стараясь что-то всем вокруг продать, и каждый, казалось, задался целью разорвать окружающим барабанные перепонки. 

Растерялся даже Женя. Что же до Миро, тот только потерянно с раскрытым ртом крутил головой.

 

Что нам делать? Куда идти? Мы не знали, как не знали и того, где искать работу, еду, одежду. 

Я словно попал в другой мир - и он оказался ничем не лучше того, откуда я бежал. 

Хотя нет. 

Тут нет красных. Как и белых. Как и прочих других - есть только доллары, единственный бог и титул.

Спустя пару часов наших мытарств по этому сумасшедшему дому Женя, потеряв надежду, принялся просто колотить во все попавшиеся окна и спрашивать, не нужен ли им рабочий.

В основном открывали старые тетушки, либо толстые владельцы ресторанов, и все как один просто захлопывали перед нами дверь. Нет, не нужен. Help yourself**. 

Но фортуна нам всё же улыбнулась. Ближе к полуночи, когда даже сумасшедшие автомобили перестали нестись мимо, а моя пятка вот уже пару часов оставляла свой кровавый след на мостовой, нам открыл дверь усталый старик, владелец мелкого ресторанчика.