Ветер перемен

Я незаметно сглотнул образовавшийся в горле ком, но справился с собой, помня о деле, которое меня сюда привело. Достал из внутреннего кармана серебряную монету, вложил в протянутую ладошку, на несколько секунд задерживая пальцы на её чуть шероховатой коже.

— Милая, мне нужен тот, кто знает много сплетен о местной знати, и кувшин хорошего вина, — проговорил я, проникновенно глядя ей в глаза.

Девушка оказалась понимающая, сверкнула взглядом и выпрямилась, бросив:

— Вино там нужно попроще.

Официантка исчезла, а через пару минут на соседний стул за мой столик упал взлахмоченный тип в неопрятном плаще с красными глазами и несвежим дыханием.

— Ты хотел меня угостить, — прохрипел он, даже не глядя на меня.

Впрочем, мне этого и не надо было. Девушка принесла нам вина, налила бродяге стакан. Тот тут же жадно присосался к нему, как утопающий в песках пустыни к оазису. Пока этот тип был занят, официантка склонилась ко мне и почти ласково проговорила:

— Не давайте ему выпить всё сразу, господин, пусть сначала расскажет, что нужно.

— Спасибо, — искренне поблагодарил я. – Вы очень мне помогли.

— За те деньги, что вы мне дали, я бы могла сделать для вас куда больше, — со смешком подмигнула мне девушка.

Я на мгновение онемел, захваченный в ловушку собственным воображением. Но хрюкающие звуки рядом быстро вернули в реальность: бродяга прикончил первый стакан и потянулся за добавкой, но я быстрым движением перехватил графин.

— Так что вы хотели узнать, господин, — догадливо среагировал мужик, продолжая пожирать жадным взглядом содержимое графина.

— Что ты можешь сказать о третьем сыне рода Жаронд?

— Ну вы нашли о ком спросить, господин хороший, — хохотнул бродяга.

Такая реакция ничего хорошего для Катрин не сулила, я нахмурился:

— Расскажи всё, что знаешь, и графин твой, — махнул я рукой.

— Понимаете, господин… — слегка замялся бродяга, но лёгкое покачивание вина в графине быстро настроило его на нужный лад. – Поганец он тот ещё, такие слухи ходят. Даже хуже говорят, будто он душегуб – служанок убитых молоденьких из его дома периодически таскают.

— А что с этим Жарондом не так? – собственный голос вышел хриплым, горло сковал спазм.

— Да кто ж его знает, — пожал плечами бродяга. – Видимо, в детстве как-то подкинули, да не поймали. А жалко…

— Чего? – не понял я.