Голодные Игры. Слава или Любовь?

Когда даже твои ошибки будут повторены миллионы раз в поисках сакрального смысла.

Стиль художника – это его ошибки.

Я начинаю петь.

Я никогда еще не слышал свой голос настолько мощным.

Он разливается по залу, как гром летней ночью.

Каждый подросток на земле хочет быть мной.

Каждая женщина на земле хочет мои черты своему ребенку.

Я раскидываю руки в стороны в первом куплете.

Я пою о своем пути. О том, что как бы вы не смеялись и не верили…

О том, что я и сам не думал верить.

Но это единственный путь и других просто нет.

Мой голос окреп. Я не узнаю сам себя.

Я пою о том, что странный голос звал меня к цели, даже, когда я сам не хотел идти. Даже, когда я сам проклинал Конкурс. Он тащил меня сюда. На эту сцену. К вам.

Я сомневался в себе не меньше вашего.

Я был полон гордыни. Требования любви. Я был полон ненависти к вам за то, что вы не верите в меня.

Признаюсь теперь я и сам мечтаю стать собой.

Вы бы не радовались на моем месте? Остаться в живых…

Вы бы не ликовали? Стоять на вершине мира…

Вы бы не гордились собой? Заткнуть рот каждому, кто когда-либо имел неосторожность сказать плохо о вас.

Я стою здесь. Один.

Но правда вот в чём:

Я не рад, что остался в живых, потому что мне не дадут покоя воспоминания.

Я не ликую, потому что пришел сюда по головам.

Я не горжусь собой, потому что я ни капельки не изменился.

В полной темноте, ослепленный сотнями телекамер, сотнями фонариков на их айфонах.

Я благодарен вам за то, что вы заставили меня пройти сквозь это.

Я вырываю из груди строки, написанные по пути к финалу.

Я пою о том, что никогда не знаешь победишь ты или проиграешь. Жизнь стоит того, чтобы попытаться узнать.

Каждый, кто хочет оказаться на вершине пройдет через это.

Победа это не вскинутые в воздух руки. Не дорогая одежда и аккуратно уложенные волосы. Победа это руки по локоть в крови. Это ладони с запёкшимся мясом врагов под ногтями. Это вкус чужой крови во рту.

И дело не в кровожадности, гордости, или тщеславии,– дело не в традициях и не в законах.

Я стою здесь, на сцене, на которую смотрит каждый экран на земле.

Резиновый шнур микрофона мокрый от моих потных ладоней.

Я не жалею о пройденном пути, хоть и жалел каждый день пока шёл.

Все, что я могу передать будущим поколениям – пойте, боритесь, умирайте.

Мы не в силах ничего изменить.

Я теряю различие между своими мыслями и тем, что я пою в микрофон.

Транс сцены. Когда ты сам становишься пульсирующим центром космоса.

Вот моё наследие.