Король отражений и я

— Что это будет? Порезы, ожоги или тату?

Мужчина скривился:

— За кого ты меня принимаешь, ВерОника?

«За маньяка-иллюзиониста с извращенным чувством юмора, поистине королевским пафосом и каким-то ненормальным обаянием, наличие которого мешает мне тебя искренне презирать и ненавидеть, как и положено мышке относиться к коту, заигравшемуся с едой», — хотела сказать я, но вместо этого спросила:

— А каким еще образом можно стать… в клеточку?

— Всего лишь надев платье, — рассмеялся он.

— Зачем? — уточнила я, машинально одергивая оборванную штанину. В юбке проходить полосу мифических препятствий станет совсем «весело».

— Как зачем? Ты же не собираешься идти на бал в таком виде?! — воскликнул Его Непредсказуемое Величество, в очередной раз меня огорошив, и начал с повышенной скрупулезностью разглядывать каждую деталь моего потрепанного костюма.

Я смутилась, но тут же взяла себя в руки, заметив довольный блеск его кошачьих глаз. Не дождется!

— Что за бал? — поинтересовалась я, с деловым видом поправляя разноцветную челку, большая часть которой падала на глаза.

— Бал? — его тонкие губы сложились в многообещающую улыбку. Я насторожилась. — Это твое четвертое задание, ВерОника! — торжественно провозгласил мой личный кошмар, внимательно наблюдая за реакцией на свои слова.

Стало дурно. Пунцовый цвет лица сменился бледным… а может, и зеленым, судя по зарождающейся тошноте. Еще ни одного спокойного испытания у меня не было. Вся эта игра — ожившая фантазия больного на голову создателя. И ставка здесь — жизнь. Моя жизнь! Так что хорошего от бала ждать не приходилось.

— И кого мне надо будет там убить? — обреченно вздохнула я и в отместку за пристальное изучение моей персоны, принялась демонстративно разглядывать собеседника.

— Никого. Этот уровень игры предельно прост — ты пробудешь там ровно час, и все.

— И все? — недоверчиво переспросила я, продолжая на него смотреть. Король кивнул.

Моську пришлось состроить скучающе-недовольную, чтобы не решил ненароком, будто им любуюсь. А ведь и правда любуюсь… м-да. Это что у меня — зачатки Стокгольмского синдрома проклюнулись? Жуть! Хотя чего я переживаю — на такое создание не грех и поглазеть.