Земля Обетованная

Она выглядела спокойно, но костяшки пальцев, сжимающих посох, побелели.

Крысиный Король прищурился, а перед всей командой возникли интерфейсы со статистикой.

— Так-так... стандартная ветка прокачки молота... неплохо, но неинтересно, очень гармоничная прокачка целительства и ближнего боя.. хм, старая школа, у новеньких давно такой не видел, булава и проклятие антимагии в довесок. С вами тремя я бы, сразился, просто, чтобы размяться, а вот с ним, — он указал на Культиста, — не хочу.

— Ага, испугался! — воодушевился Культист.

Жрица наступила ему на ногу, чтобы не портил переговоры.

— Можете считать так, — Крысиный Король и ухом не повел. — В твоем игровом билде не могло быть этого навыка, значит подтянул от реального тела. А я не хочу, даже виртуально, связываться с человеком, который умеет так во плоти, и даже под действием «Одних из нас» готов потерять большую часть здоровья, ради того, чтобы свои умения применить. Все-таки нам обещали максимальную имитацию — умирать это довольно больно.

Но и просто отпустить вас было бы неправильно. Поэтому, — он порылся в кармане и достал серебристую побрякушку в форме крысиной головы, — «амулет Короля Крыс». Я отдам его вам, а вы доставите мне маленькой удовольствие. Что вы знаете про Новый год?

Вопрос был неожиданный, и отряд стал растерянно переглядываться.

— Ммм... Йоль? — предположил Инквизитор.

— Точно, в этой Игре он называется именно так. Пожалуй для меня фестиваль, который тут устраивают в честь праздника — самое любимое игровое событие.

Высоченная ёлка, так и сияющая огнями, палатки со сладостями — просто ммм... Я даже выступаю на главной площади какого-нибудь города — каждый раз с новой песней. Так вот, в этом году песню мне придумаете вы. И никаких сражений. И вам и мне хорошо, вы не находите?

— Крыс убери тока, — потребовал Паладин.

Король пожал плечами — и серая свора сгинула в мгновение ока.

— А теперь?

— Я не умею сочинять песни, — с достоинством произнес Культист.

— Сочини стихи, — подсказала Жрица.

— Хотя бы попробуй.

Культист задумался, буквально на мгновение, потом выдал:

На нарядную ёлку соленые капли

льются кровавым дождем.

Красочный праздник.

— Эт че, стихи? — скривился Паладин. Его самоуверенность росла с каждым мгновением отсутствия крыс. — В стихах рифма должна быть, придурок!

— Это хокку, необразованная твоя башка, — презрительно фыркнул Культист.

— Из хокку песню не сделаешь, — дипломатично резюмировала Жрица.