Футарк

Удалось мне это с некоторым трудом – тетушкина свадьба вызвала ажиотаж среди местных жителей, так что даже среди надгробий было не протолкнуться. По счастью, северная сторона кладбища, где по традиции хоронили самоубийц и прочих сомнительных личностей, была свободна. Укрывшись в тени церкви, я наконец-то смог перевести дух. Приятно пахло свежей травой, прохладный ветерок дул прямо в лицо... Я оперся на ближайшую могильную плиту и прикрыл глаза, наслаждаясь относительным покоем.

- Празднуете, значит? – раздалось над самым моим ухом, и я едва не подскочил.

- Да, - открывая глаза, машинально согласился я и обернулся. – Тетушка замуж...

И замолчал, разглядев своего неожиданного собеседника. Толстячок в цилиндре, одетый по моде двадцатилетней давности, сидел прямо на соседней плите... которая просвечивала сквозь него!

- Кхм… - прочистил горло я, пытаясь собраться с мыслями. Говорят, отъявленным пьяницам мерещатся черти и прочие потусторонние персонажи, да и злоупотребление моим любимым напитком может привести к любопытным видениям.

- Что, страшно? – с каким-то мрачным удовольствием поинтересовался призрак, приосаниваясь.

- Не слишком, - признался я, рассматривая его.

Не такой уж я бесстрашный, однако повидал достаточно, чтобы не испугаться. К тому же при свете дня призрачный господин смотрелся слишком... безобидно, чтобы всерьез меня испугать.

Я отодвинулся от плиты (быть может, это его могила, тогда ему вряд ли понравится, что с ней обращаются столь бесцеремонно).

Призрак обиженно насупился и вновь завел:

- Празднуете, значит? Юная Мейбл – это твоя, значит, тетушка?

- Именно, - согласился я (хотя тетушку назвать юной язык не поворачивался) и наконец вспомнил о правилах хорошего тона. – Позвольте представиться: Виктор Кин.

- Виктор? – переспросил призрак, приближаясь. Нахмурился, будто припоминая, потом ухмыльнулся. – А, сын Артура!

- Да, - согласно наклонил я голову.

Призрака это сообщение почему-то обрадовало: он мерзко захихикал и потер руки:

- Как же, как же, сыночек убийцы, значит?

- Сэр, - нахмурился я, оправившись от удивления. – Я не понимаю, о чем вы говорите!

- А ты поспрашивай, поспрашивай! – все так же хихикая, предложил он. – О смерти бедного Джона Эддерли, которого убил твой папаша, чтоб ему вечно гореть в аду!

Признаюсь, я разъярился. Разумеется, он нес полную чушь, но...