Город и море

Все разговоры крутились вокруг официального бюллетеня о завтрашней экзекуции. В углу у бочонка собралась группа мрачных работяг с ледяного карьера, они тоже оживленно спорили, иногда стучали кулаком по импровизированному столику, да так, что звякали рюмки. Рабочие пили водку. Ближе к стойке и тоже за отдельным столом обслуга с «Родерика» и «Квадрата» затеяла чайный преферанс. Но там тоже говорили о старом капитане. К ним приглядывался, правда, без особого энтузиазма, полицейский в штатском. Видать, не его смена.

Хозяин вздохнул – одно название, что «вейн». Вода, спирт, специи, консервированный ананасовый сок. Настоящее вино сейчас можно найти, пожалуй, только у Наследников. Тех самых «хозяев города», владельцев трюмов с продовольствием, тканями, металлом и углем, вообще со всем, без чего город никогда не смог бы протянуть так долго. Мудрые руководители, ведущие учет расхода ресурсов, определяющие, как сделать так, чтобы корабли продержались подольше, чтобы подольше защищали людей…

Да, всегда были те, кто недоволен существующим порядком вещей.

У иллюминатора одиноко устроился доктор Варков. Верхние пуговицы его сюртука были расстегнуты, но доктор этого не замечал. Выглядел он то ли замерзшим, то ли простуженным.

Хозяин сделал знак служанке, поставил на поднос маленький графин с водкой и стеклянную рюмку. Туда же добавил тарелку с кусочками куриной тушенки и хлебом.

– Отнеси доктору. За счет заведения.

Служанка понятливо кивнула. У нее тоже был встревоженный, печальный вид.

– Тяжелые дни настали, а, хозяин? – добродушно спросил электрик с «Орра», Гастав. Хозяин его неплохо знал – в былые времена они ходили в одном патруле.

– Да уж… что с людьми происходит? Налить тебе чего-нибудь?

– Чего-нибудь крепкого. На улице моросит. Туман. Может, дело в нем?

– Завтра убийцу казнить будут. Только о том и разговоров.

– За капитана – правильно.

Хозяин разлил по стопкам.

– Последний настоящий капитан… таких больше не будет. За него!

Варков, не притронувшись ни к выпивке, ни к закуске, тихонько вышел вон.

– Что-то гложет нашего доктора, – вздохнул Гастав.

– Он же тюремный врач. Помнится, с неделю назад он рассказывал, как его на допросы вызывали.

– Да, нынче год такой. Плохо начался.