Не своя смерть. Предатель

- Что говорят? – поинтересовался Радмир, устраиваясь за столом.

- Да вот. Недавно какой-то российский миллионер умер. В Сочи. Поехал отдыхать и… - мама глубокомысленно хмыкнула. – Сел на подъемник, а по дороге сердце прихватило. Ну? Разве помогли ему миллионы?

Она говорила это без озлобления. Скорее, философствовала.

- Лучше б мне отдал. Я б распорядилась. – Мама с такой сосредоточенностью размешала сметану в борще, точно распоряжаться миллионами нужно было уже сейчас. – Одну треть – в детские дома.

Только не деньгами! Разворуют начисто. Нет, надо продуктами, мебелью, техникой… Немного себе бы оставила. А все остальное – Ирише на учебу и тебе. Получил бы второе образование хорошее. Может, в науку пошел бы?

- Ой, мам, какая наука?

- Да-а-а, - Ира потянулась за салфеткой. – Наука ведь требует мозгов! А с такими интеллектуальными данными как у Радмирки, лучше идти в спорт.

- Ириша, а ты думаешь, в спорте мозги не нужны?

- Вот, мам! Ты сама видишь, что и в спорте карьера бы у него не задалась!

- Да-да, главное, чтоб твоя задалась, - пробурчал Радмир с набитым ртом.

Как вдруг он заметил фотографию отца в рамке, которая стояла теперь на шкафчике. Насупившись, парень бросил:

- Зачем ты выставила его портрет?

- А я у нее то же самое утром спросила, - вставила Ира.

- Не забывайте, он ваш родитель, - мягко возразила мама. – К тому же, это человек, с которым я прожила много лет. Скажите, я борщ не пересолила?

- Мам! – Радмир мрачно блеснул глазами.

– Он сам-то помнит, что является родителем? Поэтому у нас Ирка на бюджете учится, чтобы над каждой оценкой трястись? Да и человеку, с которым – как ты верно заметила – он прожил много лет, можно было бы и помочь с лечением. Нет?

- Радмирка, ну брось. Тебя послушать, так…

- Мам, извини, не хочу видеть здесь этот портрет. Забери, пожалуйста, в свою комнату, хорошо? И нет – борщ не пересолен. – Радмир примирительно тронул ее за хрупкое плечо. – Не забудь, сегодня за тобой Игорь заедет.

Обещал где-то к семи часам быть. Ну, если без пробок.

- Да, я уже и сумку собрала, - мама безотчетно принялась резать хлеб. – Игорь хороший друг. Столько помогает! Вот бы еще пристроил у себя там.

- Ты же знаешь, Игорь не может.

- Сегодня не может. А завтра, глядишь, и сможет. – Мама, наконец, поняла, что зря нарезала столько хлеба, отложила нож. – Что-то я сегодня плохо соображаю. Из-за погоды, наверное.