Там, где всегда идёт дождь

Я не понимала и того, как я могу думать так, как мне в голову приходят подобные вещи. Это ужасно, гадко, слова путались в собственной голове. Я не знаю, как можно было полюбить такую, как я. Быть может, было бы лучше, будь я кем-нибудь другим. Будь я живее. Добрее. Будь я иной — не тленом, не прахом.

Падаю. Треск. Моргаю, понимая, что слишком угнетена собственными горестями. Я разбила большое зеркало, стоящее в моих небольших покоях, положенных слугам.

Я так неуклюжа порою... Это точно можно было бы изменить.

Но я слаба. Это выводит меня. Это отвратительно.

Я поднимаю взгляд, ища своё отражение в разбитых осколках стекла. Ныть неприемлемо. Принц ненавидит нытье. Я ненавижу нытье. Оно только усиливает мою силу... уничтожения живого. Мне не стоит так расстраиваться. Но как же бороться с тем, что ты не можешь контролировать? Как бороться с собственным существованием? Ответ не найден, ошибка.

Кажется, я поранилась.

Коронованный Принц

Какая же она дура. Дура, так почему... не отпустить? Хватит с меня.

Я не могу больше. Я погибну рядом с ней. И ей заодно займу место в колодце утопленников. Нет, так нельзя. Я — Принц. Король. Я не могу оставить свою сказку. Как бы плохо она ни кончалась.

Как я умудрился влюбиться неё? Почему я хочу читать ей свои глупые истории дальше, почему я не могу просто выгнать её из дворца, из жизни, из сердца? Она как осколок в этом органе жизни. Интересно, это входит в её магию безысходности?

Тело сводит от страха. Руки дрожат всё сильнее, а жизнь кажется одной большой какофонией из боли и неуверенности.

Не получается даже сжать кулак порой. Непонятная злость отпускает и нахлынивает с разной силой слишком внезапно и часто.

Я должен сейчас идти. Я не должен думать об этом. Девушка — это не главное в моей жизни. Я не должен терять себя.

Странные звуки доносятся из коридора. Это сбивает с мысли. Голос. Знакомый голос. Смотрю на распахнутую дверь.

— Эй, Принц. Постой-ка...

Никто

Первая его мысль была «стоп, что?». Это ему говорят — «постой-ка»? Ему приказывает какое-то ничтожество? Но он остановился, потому что иного выбора не было.

И они...

Поговорили. О чём? О печали. Зачем? Красивое, неправдоподобное сумасшествие.

Он позвал её на поляну в тёмном лесу у дворца, что принадлежала только им. Тут он часто писал для неё сказки, смеялся и вёл себя, как обычный парень, обычный влюбленный парень. В этом месте она рисовала картины, он позволял гладить свои волосы и целовал её холодные губы.