Сет Мор: проклятье Даргвитара

На дороге, возле двух, будто слипшихся машин, ползал на коленях немолодой мужчина: рваная рубашка; грязные, словно облитые маслом, брюки липли к ногам; суетливые руки с переломанными пальцами перебирали воздух, словно пытаясь что-то поднять. Марк сглотнул, внезапно сообразив, что за масло было разлито по брюкам. В крови была и лысеющая голова и неузнаваемая маска вместо лица, и показавшийся черным асфальт.

— Что здесь происходит? — Марка трясло. Причем он сам уже не мог сказать от гнева или страха.

— Не лезь, коп, — вальяжно велел второй, застывший в центре людского моря человек.

Из-за обилия эмоций Марк лишь отметил его присутствие не присматриваясь. Сейчас пришлось перевести на него взгляд: молодой, лет двадцати на вид, высокомерный, как и любой из их братии, тонкие губы кривятся в покровительственной улыбке, а в глазах презрение. На глазах Марк и запнулся. В яркой зелени их переливались розовые искры, выдавая в человеке рожденного мага.

— Вызовите скорую! — едва совладав со страхом, велел Марк в пустоту.

— Не сметь! — холодно отрезал маг, но Марк слышал тонкое пиликанье: кто-то все же оказался достаточно храбрым, чтобы не послушать рожденного. — Коп, свали, по-хорошему! Или желаешь к нему присоединиться?

Отчего-то обращение коп придало Марку смелости. Он вдруг вспомнил о Верховном — не справился с засухой, так хоть здесь, может, пригодится — не станет же этот щенок ломать любимую игрушку Верховного.

— Прошу прощения, но я не могу. Я вынужден просить вас оставить человека в покое и сказать мне ваше имя, и.

— Чего? — парень округлил глаза в натуральном удивлении. — Коп, ты не понял, кто я?

— Я понял кто вы, поэтому прошу по-хорошему выполнить мои требования.

Внутри расползался холод. Казалось, сердце сейчас выдавит изнутри желудок, но отступать Марк не думал. Попытался принять более грозную позу, нахмурился и положил руку на пистолет, словно намекая, что не по-хорошему действительно возможно. Хотя какой вред могут нанести парализующие пули рожденному, представлял слабо.

— Как твое имя? — выделив второе слово, зло спросил маг.

— Сержант Марк Милс, к вашим услугам, — Марк едва удержал себя от шутливого поклона и с каким-то радостным ужасом подумал: «Совсем Сет мне мозг отбил, такие шутки с рожденными проворачивать».

— Милс? Любовник Верховного?

Рожденный резко сник, пусть и пытался не подавать виду. Скривил губы в презрительной усмешке. Глаза из-под нахмуренных бровей уже не блестели, искрили розовыми вспышками.