Квартал

Пришлось примириться с тем, что во всем нужна система, и прилежно отрабатывать удары по воздуху и чучелам из снега, подтаявшего возле грузовика. Чуть после Франт откопал где-то в недрах салона две пары боксерских перчаток, пообещав, что от теории иногда будет переходить и к практике. Впрочем, прежде до неё дело не доходило.

Теперь же перчатки многозначительно покачиваются на тесемках, зажатых в руке Франта. Он протягивает одну из пар Пьеро, — Надевай. Пора попробовать, чего стоит наше ученье.

Тот, пожав плечами, всовывает руки в перчатки, зубами затягивает шнурковку.

Ловчий помогает закрепить и спрятать её, и облачается сам. Встаёт, вытянув руки вдоль тела, словно кавалер на балу. Снежинки поблескивают на его свитере и кончиках усов.

— Попробуй напасть, — предлагает он.

Пьеро фыркает. Воспоминание о прошлой неудаче раззадоривает и подогревает интерес. В конце концов, Ловчие — тоже люди, вылепленные из плоти и крови, а не из тумана. Нужно только хорошенько разобраться в том, как они двигаются, и тогда…

Квартирант делает глубокий вдох, прикрываясь левой рукой и готовя правую для удара.

Он начинает медленно кружиться вокруг Франта, словно и впрямь собираясь пригласить его танец. Тот терпеливо ждёт, вроде бы вовсе и не готовясь к нападению. Снег и лёд хрустят под ребристыми подковками ботинок Пьеро. Нужно как следует сосредоточиться и бить для начала в корпус.

Рывок вперёд на мысках подошв.

Рука вылетает вперёд в ударе, нацеленная точно в грудь Франта… Но в последний момент Ловчий пропадает из поля зрения куда-то в сторону, и в этот же момент Пьеро чувствует тычок в спину и в бок.

Он разворачивается, снова нашаривая краем глаза ускользающую фигуру — и снова бьёт.

Промах, ещё один.

И лёгкие удары Франта, дождём сыплющиеся со всех сторон. Раздражение закипает внутри Пьеро. Он пытается двигаться быстрее, но все бесполезно. В висках начинает постукивать тревожная кровь.

Удар.

Защита.

Попытка увернуться.

Опять удар.

Опять, опять, опять…

Только однажды ему удаётся вскользь задеть ткань свитера, но лишь для того, чтобы тут же расплатиться за это парой пропущенных ударов.

Скачок за скачком они кружат по гладкому простору озера, вытаптывая на снегу замысловатый вензель. Мышцы Пьеро жжёт огнём, снег набивается в ботинки. Несколько раз он падает, увязая в белых барханах, но, поднимаясь, снова продолжает свои атаки. Вот же, он, Франт — совсем рядом. Достаточно только нанести удар поскорее… Но Ловчий словно нарочно предугадывает его движения.