Нечеловеческие хроники

 – Что я должна знать?

 – Ведьма должна умереть! Иначе умрете вы!

 – Мы?

 – Ты и Дарий!

 – Гертруда?

 – Ее должен убить тот, кто ее создал!

 – Но никто не знает, откуда она взялась! – возразила я гневно.

 – Или вы или она! – сказала Марта и медленно растаяла, под лучами восходящего солнца.

Я осталась одна, наедине со своими мыслями и страхами в руках недвижимой статуи, моего возлюбленного, транс которого почему-то, не заканчивался. 

«Насколько реально это видение?», – размышляла я, –  «Может это все же бред моего ослабшего разума?».

Хороша себе вольная фантазия на заданную тему. Как отличить реальность от вымысла? Все же Марта права, то, как выглядел Дарий, не похоже ни на что, из виденного мною ранее. 

Я видела обескровленные тела вампиров, превратившихся в мумию, по собственной воле. 

Такое иногда случалось, и эти бессмертные, утомленные вечностью, либо потерявшие смысл своего существования, сами «засыпали» в выбранных ими склепах. 

Это не было смертью, скорее это было похоже на летаргию.

С Дарием все было иначе! 

Марта чертовски права, он был не в силах остановиться сам.  Если Гертруда попалась в ловушку созданную Моникой, а до сих пор другого не случалось, значит Дарию, предположительно, предстояло путешествие сквозь воды океана и тысячи миль сухопутного пути, в Лас–Вегас! 

У меня возникло острое желание, немедленно открутить голову кому-то из этой троицы! Нет! Гертруда, все же была лидером в этом хит-параде.

Кто же ее создал? В нынешнем своем настроении, я заодно оторвала бы голову еще и ее создателю! Я мысленно перебирала кандидатов, способных на такую глупость, но никто из приходивших мне на ум, не подходил. 

Мысли стали путаться, слабость все больше давала о себе знать, и, в конце концов, я сдалась оковам тяжелого сна.

 – Проснулась… – услышала я голос Дария, едва открыла глаза.

 – Еще не совсем, – буркнула я, ведя сонным взглядом по сторонам.

Здесь были все. Моника сидела рядом, нервно перебирая звенья браслета на своей руке. Маркус следил за варевом в маленьком котелке, подвешенном над костром. Ревека сидела чуть поодаль, играясь со складным ножом.

  Маркус перелил варево из котелка в кружку и протянул ее Дарию.

 – Пусть немного остынет.

 – Пахнет дягилем, – сказала я.