Сорокопут

Варгус стоял в глубине гостиной, и, двумя руками сжимая пистолет, целился в дверной проём. Штубов тоже держал пистолет, упёршись локтями в колени, и нервно ёрзал в кресле. Вуко грелся у печки, не особенно заботясь о происходящем.

– Это кто? – ломко выкрикнул Штубов, обращаясь ко всем сразу.

– Я его знаю, – произнёс Дольф ровным голосом, – Трагор, у тебя три секунды, чтобы внятно объяснить, что он здесь делает.

– Да я без понятия, – развёл руками старичок, – сам вот хотел спросить, кстати.

Вошедший поглядел на хозяина тяжёлым взглядом.

– Ты ещё и анархистов укрываешь, старая чернильница.

– Но ты, должно быть, их и искал, – улыбнулся хозяин, – какая ирония!

– Нет, я об этом не думал, – сказал человек в шинели, поглядел на Варгуса и сделался ещё мрачнее, – но мысль неплохая…

– Не убедил, – холодно произнёс Дольф.

– Я один, чего же вы боитесь?

Варгус покачал головой:

– Опять не убедил.

– Разговаривать я буду только с теми, кто отдаёт вам приказы.

Штубов подобрался в кресле и опустил оружие.

– Ну что ж, слушаю внимательно.

Человек в шинели обернулся и, чуть приподняв брови, посмотрел на него так, как будто только сейчас заметил. Шкорпилу показалось, что в его взгляде мелькнуло насмешливое недоверие.

– Да, да, ты поговори с тем рыжим, в целом он в курсе дела, – развеял его сомнения Трагор.

Незнакомец взглянул на старика рассеянно, вряд ли слушая его, потом снова вскинул глаза на Штубова.

– Хочу работать на вас, – наконец произнёс он.

Варгус вздохнул и нахмурился, в задумчивости почесал подбородок дулом пистолета. Штубов бросил на помощника раздражённый взгляд.

– Ну? Не хочешь наконец сказать, кто он таков?

Старик писатель жил в доме на сваях, который постоянно подтапливала река. Писателя звали Золтан Трагор, они познакомились на каком-то приёме, а спустя месяц или два встретились в театре.

– Вы – здесь?! Какая ирония! – воскликнул тогда ехидный старик.

Генерал не счёл нужным ответить, только холодно поклонился в знак приветствия.

– В храме искусства на соседних креслах – создатель книг и поджигатель! – развил свою мысль Золтан, поглядывая на него с кокетливым нахальством.

– Бог ты мой, всего одна паршивая библиотека, – парировал генерал Радивой.

Постановка оказалась посредственной, и они быстро перебрались в буфет, где и скоротали вечер.