Тёмная половина

Так, иногда фотоальбомы старые вместе рассматриваем. Запомнилась мне фотка, где она в чёрной кожаной куртке с наганом в руке стоит, а рядом красавец-военный – белый китель, грудь в орденах, а усищщи – мамочки мои, как их забыть! – одной рукой её обнимает, а другой саблей вверх тянется. Вроде как салютует. И улыбаются оба счастливые! А на обороте той фотокарточки надпись поблёкшими чернилами «Юле от Сёмы на долгую память!» И сердечко, стрелой пробитое, нарисовано.

***

В общем, доехали мы. Идём через ж/д вокзал, а со всех сторон таксисты зазывают.

Бабушка одному их них – высокому темноволосому парню крепкого телосложения – наши сумки в руки:

– Отвезите нас, пожалуйста, молодой человек, по адресу улица Звёздная, дом семь.

– Отчего ж не отвезти, – смеётся тот, – любой каприз за ваши деньги.

– Средствами располагаем, не волновайтесь! – улыбается Джульетта Карловна. Любит она иногда как-то смешно выразиться, мол, это её веселит.

Сели мы в Ладу Калину строгой серой масти, да помчались покорять мою альма-матер будущую.

– В гости приехали? – спрашивает таксист, поглядывая на нас в зеркало заднего вида.

– Учиться, – говорит бабушка и добавляет с гордостью, – в школу для одарённых детей.

Поглядывает на меня со значением. Помню, помню – обычным людям про чародеев знать не положено. Для их же блага. Меньше знаешь, крепче спишь.

– Здорово! – одобрительно кивает таксист и продолжает мечтательно – Эх, школьные годы… Золотое время! Помню, как мы с пацанами классе в пятом или шестом, сейчас уже как скажешь-то, да и не важно это, короче, сбежали мы с уроков сразу после большой перемены, как пообедали, и понеслись на речку, решили первое в том году купание устроить, а уж конец учебного года был, май месяц, вода тёплая, и мы такие портфели побросали и давай…

Таксист тараторит без остановки и что-то есть в его голосе… Убаюкивающее… Кресло подо мной будто пластилиновое становится, я проваливаюсь куда-то вглубь него, в уютную мягкую, как вата, дремоту, из которой не хочется возвращаться… Краем глаза вижу, что бабушка уже отключилась и похрапывает, свесив голову на грудь.

Чувствую: что-то не так, неправильное что-то происходит. Но голос таксиста словно плюшевый молот вбивает меня в сон всё сильнее и сильнее. Подушечку бы мне… Ладно, бабушка тоже подойдет. Последнее, что я вижу, прежде чем положить голову ей на колени и улететь в мир грёз – это отражённые в зеркале сплошь угольно-чёрные глаза таксиста.