Месть Цветущей

«А не спа­лить бы здесь всё нах­рен…» — вя­ло по­дума­ла она, вста­вая с у­ют­но­го, наг­ре­того ди­ван­чи­ка. Быс­трень­ко переодев­шись в любезно оставленные ей старые джинсы и блузку, она поп­ле­лась в ванную. Сла­ва бо­гу, мар­шрут мо­лодая фея хо­рошо пом­ни­ла ещё с прош­лой по­пой­ки. Но и тут её поджи­дала не­уда­ча. Ван­ная бы­ла за­нята. Блум зев­ну­ла. Под­пе­рев ще­кой сте­ну, она про­дол­жи­ла спать.

Щел­чок. Из ван­ной в од­ном по­лотен­це на бёд­рах вы­шел до­воль­ный до неп­ри­личия про­фес­сор Паллади­ум.

— Доб­рое ут­ро, Блум! Вам хо­рошо спа­лось? — поз­до­ровал­ся он.

— Доб­рое, про­фес­сор, доб­рое... — с воистину дь­яволь­ской улы­боч­кой слад­ко про­пела Блум.

Эльф ша­рах­нулся в сто­рону.

— Блум, вы хо­рошо се­бя чувс­тву­ете?

— Да, про­фес­сор! Ве­лико­леп­но, профессор! Иди­те уже, про­фес­сор!!!

По­косив­шись на свою быв­шую, хм, уче­ницу, эльф быс­тро юр­кнул в пер­вую по­пав­шу­юся дверь. Но­вый ре­монт в квар­ти­ре ему был не ну­жен.

Щел­чок.

— Вы чё, ох­ре­нели совсем?! — ряв­кну­ла око­сев­шая от та­кой во­пи­ющей наг­лости Блум.

— Не за­видуй! — хмык­ну­ла Флора и, на­тянув по­лотен­це по­выше на грудь, пош­ла на кух­ню, где уже вовсю скрежетал вилкой Пал­ла­ди­ум.

Мыс­ленно по­желав всем го­реть в Аду, Блум сер­ди­то ша­рах­ну­ла дверью ван­ной.

При­ведя се­бя в бо­лее-ме­нее то­вар­ный вид, она выш­ла на за­пах вкус­нень­кой жа­реной кар­то­шеч­ки.

На кух­не бы­ла од­на Фло­ра.

— А этот ку­да дел­ся? — на­калы­вая ку­сочек са­ла — а фейки-то хохляцкого происхождения! — спро­сила Блум.

— Телепортировался. Те­бя, та­кую страш­ную, ис­пу­гал­ся!

Блум хмык­ну­ла. Пра­виль­но, пра­виль­но... Бо­им­ся, зна­чит, ува­жа­ем!

Линфийка за­дум­чи­во пос­мотре­ла на подругу и не­ожи­дан­но ос­то­рож­но спро­сила:

— Ты ведь боль­ше не фея, ведь так?

На се­кун­ду та пе­рес­та­ла же­вать:

— До­гада­лась.

— Ты практически пе­рес­та­ла поль­зо­вать­ся тран­сфор­ма­ци­ей, — от­ве­тила Фло­ра и по­думав, до­бави­ла: — И ма­гия у те­бя ка­кая-то стран­ная...

— Твою ж мать, — вя­ло руг­ну­лась Блум. — Ведь не хотела рассказывать. Ну лад­но, слу­шай. Об­разно го­воря, нормальные крылья у ме­ня окончательно от­ва­лились где-то пол­го­да на­зад. До это­го бы­ли лишь сбои в ма­гии и пе­ри­оди­чес­кая хрень с прев­ра­щени­ями.