Месть Цветущей

Ти­хоня Фло­ра в жизни-то ока­залась шус­трой! Хе­лия, Фран­ческо, те­перь вон Палла­ди­ума оку­чива­ет. Ког­да она со все­ми ни­ми ус­пе­ва­ет? Ба­обаб, а не дев­ка!

Фея Ог­ня Дра­кон при­мени­ла зак­ля­тие ле­вита­ции и под­ня­лась к пот­ре­вожен­ной не­доволь­ной па­роч­ке. Эльф как-то об­ре­чён­но пос­мотрел на гостью и со сло­вами «Пой­ду-ка я спать!» вы­шел из ком­на­ты. Фло­ра, скрес­тив на гру­ди ру­ки, вы­жида­юще смот­ре­ла на Блум.

— Со­рри, дет­ка, я ж не зна­ла! — из­ви­нилась та. Она толь­ко сей­час за­мети­ла, что Фло сто­яла в од­них бе­лых кру­жев­ных тру­сиках и в муж­ской по­мятой ру­баш­ке, на­детой на го­лое те­ло.

Фея При­роды за­кати­ла гла­за:

— Че­го уж там. Вык­ла­дывай да­вай, по ка­кому по­воду сегодняшний фей­ер­верк?!

Выс­лу­шав крат­кий рас­сказ Блум, Фло­ра ма­тюгну­лась:

— Вот дуры, про­сила же те­бя не за­дирать! Са­ми ви­нова­ты!

— Ну да, ви­нова­ты. Как бы те­перь эту очевидность ди­рек­три­се-то нашей объ­яс­нить?

Блум вы­тяну­лась на крас­ном ди­ване.

— Зна­ешь, я, по­жалуй, пой­ду. Спать охо­та.

— Ку­да? — уди­вилась Блум. — Раз­ве твоя ком­на­та не сго­рела?

— Сго­рела, — под­твер­ди­ла Фея При­роды. — Но у ме­ня тут ещё кое-ка­кие де­ла ос­та­лись...

— Фло, а это ничего, что я здесь как бы за дверью? — спро­сила ох­ре­нев­шая от та­кого по­воро­та Блум.

— Твои проб­ле­мы, под­ру­га. Но я без сек­са, увы, плохо сплю. Спо­кой­ной но­чи! — ус­мехну­лась Фло­ра и ис­чезла в двер­ном про­ёме.

— Офи­геть, —толь­ко и смог­ла вы­дать Блум.

Заз­во­нил те­лефон. Это бы­ла Стел­ла.

— При­вет...

— Блум, слу­шай, не пе­реби­вай! Ме­ня хо­тят вы­дать за­муж за Лор­да Ма­ри­уса! Я сбе­жала. Мне боль­ше не к ко­му об­ра­тить­ся! Ес­ли ты хо­чешь мне по­мочь, при­ходи зав­тра в парк Бе­фаны! Встре­тим­ся на нашем мес­те, по­ка!

Те­лефон от­клю­чил­ся.

Из со­сед­ней ком­на­ты раз­дался про­тяж­ный, недвусмысленный стон.

— Бля-я-ядь!

Новая Бефана

Нас­тро­ение у Блум бы­ло не ах­ти. Во-пер­вых, её раз­бу­дили. И это пос­ле трёхча­сово­го эль­фя­че-Флоряче­го кон­церта! Су­ки, убить ма­ло! А во-вто­рых, Фэ­рагон­да, чтоб её Дар­кар по­имел, с горизонта всё никак не исчезнет...