Месть Цветущей

— Блин, не от­кры­ва­ет­ся! — зло проши­пела Фло­ра, пы­та­ясь взло­мать за­мок на две­ри ка­бине­та ди­рек­то­ра.

— А ну отой­ди, кри­воруч­ка! — от­тол­кну­ла ее Блум и дос­та­ла из воз­ду­ха связ­ку от­мы­чек. — Ща поп­ро­бу­ем по ста­рин­ке.

Пос­ле двух ми­нут сос­ре­дото­чен­но­го со­пения, пых­те­ния и крях­те­ния дверь бы­ла от­кры­та.

— Фло­рыч, впе­рёд! — ог­ля­дыва­ясь по сто­ронам, ска­зала Блум, гру­бо впи­хивая ту в от­кры­тую дверь. Превратившись в Ог­ненную Ведь­му, прин­цесса До­мино вста­ла на шу­хере.

Де­сять ми­нут спус­тя. Ка­бинет ди­рек­то­ра.

— Свя­тая клиз­ма Ведьм Пра­роди­тель­ниц, да сколь­ко ж здесь хла­ма? — бур­ча­ла Фло­ра, заг­ля­дывая в двад­ца­тую по счё­ту шка­тул­ку.

Ее нер­вы бы­ли на пре­деле. Ка­бинет ди­рек­три­сы мог спо­кой­но кон­ку­риро­вать с го­род­ской свал­кой. Ба­рах­ла столь­ко, что свих­нуть­ся мож­но!

— А это что? — за­ин­те­ресо­ван­но про­бор­мо­тала Фло­ра, бе­ря в ру­ки пап­ку с по­мет­кой «Ро­дос­ловная».

Чти­во ока­залось ин­те­рес­ным. В пап­ке бы­ла вся ро­дос­ловная Ма­гик­са. Дос­та­точ­но бы­ло по­думать о ком-то, и его ге­не­ало­гичес­кое дре­во у те­бя пе­ред но­сом.

«Хе­лия...» — меч­та­тель­но по­дума­ла Флора.

Ей дав­но бы­ло ин­те­рес­но уз­нать о его ро­дите­лях, а тут та­кой слу­чай...

Фло­ра про­бежа­лась гла­зами по воз­никшей над­пи­си и едва не скон­ча­лась на мес­те.

«Хе­лия. Отец — Сал­ла­дин, ди­рек­тор Крас­но­го Фон­та­на, мать — Фа­рагон­да, ди­рек­тор Ал­феи».

— Бля-я-ядь… — обречённо прос­то­нала она.

Три ми­нуты спус­тя. Ко­ридор Ал­феи.

Блум бы­ло скуч­но. От не­фиг де­лать та вы­жига­ла на сте­нах не­цен­зурные над­пи­си, са­мой не­вин­ной из ко­торой бы­ла «Ава­лон-пид­ри­ли­он».

— Очень ум­но, Блум, те­бе что, за­нять­ся нечем? — раз­дался го­лос Пал­ла­ди­ума у неё за спи­ной.

Она рез­ко по­вер­ну­лась на каб­лучках и, подпрыгнув, чмок­ну­ла не­доволь­но­го про­фес­со­ра в нос.

— Не­чем.

— То есть пор­тить сте­ны — это раз­вле­чение?

— Да, — до­воль­но вяк­ну­ла Блум и вдруг по­ин­те­ресо­валась: — Пал, а ты че­го не спишь?

Про­фес­сор-эльф наоборот, не­доволь­но по­мор­щился.

— Я за­мещаю Ава­лона. Чет­вёртый раз за не­делю, мать ва­шу! Чёр­тов фи­лософ опять ре­шил по­высить ус­пе­ва­емость по сво­ему пред­ме­ту у всей чет­вёртой груп­пы.

— Ого, — вос­хи­тилась Блум.