Месть Цветущей

— пе­ред­разни­ла под­ру­гу Блум. — Стел­лик, ты где слов-то та­ких вум­ных нах­ва­талась? Признавайся, Текну по ночам нюхала?

— Не­важ­но! — оби­делась та. — Раз­ве я не пра­ва? На­фиг бы­ло та­щить­ся сю­да так поз­дно, ес­ли вы сей­час всех пе­ребу­дите?!

— Лад­но, лад­но, хо­рош ки­пиш раз­во­дить! — от­махну­лась Блум. — Ес­ли чес­тно, то мне нас­рать, прос­нутся они — не прос­нутся, от это­го за­висит лишь чис­ло жертв.

— Жертв?

— Стелл, ты чё, ду­мала, мы ту­да чай с пе­чень­ка­ми пить идём?

— Нет, но.

— Такс-с-с, — хищ­но по­тёр­ла руч­ки Блум. — В пос­ледний раз пов­то­ря­ем план и на де­ло. Стел­лик, транс­гре­ссиру­ешь к ста­руш­ке Фа­рагон­де в спаль­ню и за­каты­ва­ешь ис­те­рику по по­воду сво­ей не­лёг­кой судь­бы. По­боль­ше соп­лей, по­боль­ше за­выва­ний — и так ми­нут со­рок! Фло­ра, про­бира­ешь­ся в ка­бинет ди­рек­три­сы и ищешь ста­рый зо­лотой ключ с фей­ски­ми кры­лыш­ка­ми. Я стою на шу­хере. Бо­ес­по­соб­ность у ме­ня хо­рошая, в слу­чае че­го дам в зу­бы! Ну что, го­товы?

— Да!

— Тог­да по­еха­ли!

Од­на короткая ми­нута спус­тя.

Фарагон­да прос­ну­лась от ха­рак­терно­го зву­ка транс­грес­сии. Вско­чив со сво­ей кро­вати, она вклю­чила свет и рас­те­рялась. Пос­ре­ди её спаль­ни на по­лу в изод­ранной одеж­де и кро­вопод­те­ках си­дела за­рёва­нная прин­цесса Со­лярии.

— Ди­рек­три­са... — дро­жащим го­лос­ком про­шеп­та­ла она и под­пол­зла поб­ли­же к Фарагон­де, под­во­лаки­вая но­гу. — Ди­рек­три­са, про­шу, по­моги­те.

— Стел­ла, де­воч­ка моя! — бро­силась к ней Стар­шая Фея. — Что с то­бой слу­чилось?!

— Ма­ри­ус... Ма­ри­ус...

— Ко­неч­но, до­рогая, — ус­по­ка­ива­юще улыб­ну­лась Фа­рагон­да. — Мы сей­час всё со­об­щим тво­ему бу­дуще­му му­жу.

— Нет! — ис­те­ричес­ки взвиз­гну­ла Стел­ла и, дро­жа всем те­лом, при­жалась к ди­рек­три­се. — Нет, молю вас, толь­ко не к не­му, толь­ко не об­ратно...

— Хо­рошо, хо­рошо... — сло­жив кош­марное сос­то­яние Стел­лы и её ре­ак­цию на имя знат­но­го лор­да, Фа­рагон­да сде­лала свои не­уте­шитель­ные вы­воды.

Ди­рек­три­са ус­по­ка­ива­юще ука­чива­ла су­дорож­но пла­чущую де­вуш­ку и мыс­ленно пи­сала за­яв­ле­ние об из­на­сило­вании в Ма­гичес­кий Суд.

Стел­ла всхли­пыва­ла на пле­че Фа­рагон­ды. Иг­рать эмо­ци­ями она мог­ла мас­тер­ски. Неуди­витель­но, что ди­рек­три­са ку­пилась. А ведь бед­ная ста­руш­ка и не по­доз­ре­ва­ла, что это толь­ко на­чало кон­церта...

Пять ми­нут спус­тя. Ко­ридор Ал­феи.