Чёрный хребет. Книга 2

– Ничего себе, – шепчу.

Никогда бы не подумал, что в моей голове такой мощный трёхмерный визуализатор. Смотрю на блестящий каменный пол и отчётливо вижу на нём рисунок. Неужели мой мозг рисует всё это прямо сейчас, чтобы глаза видели то, чего на самом деле не существует?

Подхожу к одной из статуй. Передо мной не человек, а кто-то ростом повыше, худой, и с дополнительной парой рук на груди, совсем маленькой. А голова неожиданно треугольная.

Мелкие шероховатости на камне, прикосновение к тяжёлому, холодному объекту.

Всё настолько реалистично, что я не перестаю удивляться. Мне нужно было стать архитектором и проектировать целые дворцы с такими навыками.

И чертог этот – бесконечен. Тянется далеко-далеко в обе стороны.

– Эй! – кричу, ожидая услышать эхо, однако его нет.

Вскоре некто появляется вдали. Крошечная, хромающая точка на границе видимости. Кто бы это ни был, он приближается ко мне и явно не спешит.

Поскольку этой мой сон, то я могу им управлять. В теории. На практике же у меня такое никогда не получалось.

Отдаю мысленные приказ статуям ожить и спрыгнуть со своих постаментов. Напрягаюсь со всех сил, однако каменные изваяния всё так же неподвижны.

Какое расстояние до приближающейся фигуры? Может, пара километров. С какого расстояния человек может рассмотреть другого человека? Во сне время перематывать невозможно, поэтому несколько минут я стою неподвижно, а затем сдаюсь и выдвигаюсь навстречу.

Чем ближе мы подходим друг к другу, тем отчётливее я понимаю, что это не человек – краснокожее существо с такими длинными руками, что они почти достают до земли.

И даже несмотря на то, что это представитель другого вида, я отчётливо понимаю две вещи: это женщина, и она старая.

– Здравствуйте, – говорю, как только мы оказываемся достаточно близко, чтобы слышать друг друга. – Как всё реалистично.

Старуха медленно приближается ко мне, изредка опираясь руками о пол, чтобы помочь передвижению. У неё морщины по всему лицу, длинные седые волосы, два клыка, торчащих вверх и полностью отсутствует нос, лишь две щёлки на его месте.

Из одежды – старый, потрёпанный балахон, волочащийся по полу.

– Что дальше? – спрашиваю. – Мозг, что ты подготовил для меня сейчас?

Старуха останавливается напротив, поднимает голову и долго смотрит мне в глаза, словно оценивает.

– Меня Гарн зовут, – говорю.

Однако женщина не отвечает. Продолжает глядеть на меня, пока я рассматриваю её лицо, всё в пятнах и даже шрамах.

– Ну хватит, – говорю. – Это ведь неловко.