Алексис Бронте: Тайны королевского рода

Мне не дос­та­вило ни­како­го тру­да до­гадать­ся о ком идет речь.

— Ма­ма зо­вет те­бя? — уди­вилась я.

— Да. Она ждет ме­ня. Мы бу­дем ждать и те­бя, а по­ка что ты дол­жна жить, Хе­лен. Не цеп­ляй­ся за прош­лое. Ты дол­жна жить даль­ше.

Имен­но эти сло­ва изо дня в день твер­ди­ла ма­ма, и эти же сло­ва бы­ли пос­ледни­ми в день ее смер­ти. Я зна­ла, что дол­жна их от­пустить: ма­му, ко­торую я вспо­мина­ла каж­дый день, и от­ца, ко­торо­го ни­ког­да не смо­гу за­быть. Я не зна­ла, ка­ково это, блуж­дать меж­ду дву­мя ми­рами не в сос­то­янии при­со­еди­нить­ся к ка­кому-ни­будь оп­ре­делен­но­му, но я зна­ла, что для ро­дите­лей бу­дет луч­ше, ес­ли я поз­во­лю им уй­ти и не тре­вожить­ся обо мне.

Я в пос­ледний раз пос­мотре­ла на си­нег­ла­зого от­ца с тем­ны­ми, чуть ли не чер­ны­ми во­лоса­ми, пос­ле че­го, тя­жело вздох­нув, еле слыш­но про­из­несла: «Про­щай», и он ис­чез так же быс­тро, как буд­то все про­ис­хо­дящее бы­ло все­го лишь сном.

— Ты сде­лала пра­виль­ный вы­бор, — ус­лы­шала я одоб­ря­ющий и в то же вре­мя со­чувс­твен­ный го­лос Джей­мса.

— Я ни­ког­да его боль­ше не уви­жу.

— Воз­можно, в сле­ду­ющей жиз­ни вы еще встре­титесь, — пред­по­ложил ан­гел. — Ско­рее все­го, он не бу­дет уже тво­им от­цом, но в лю­бом слу­чае, ни он, ни ты не бу­дете друг дру­га пом­нить, лишь толь­ко ощу­щать не­из­вес­тную, не­види­мую связь меж­ду со­бой.

Его сло­ва толь­ко усу­губи­ли си­ту­ацию.

Сей­час мне хо­телось толь­ко од­но­го — при­со­еди­нить­ся в ря­ды к ро­дите­лям, ко­торые по­обе­щали, что по­дож­дут ме­ня там, на той сто­роне Все­лен­ной. Но я дол­жна быть силь­ной и про­дол­жать жить ра­ди ро­дите­лей, ра­ди семьи, ко­торую я люб­лю.

— Ви­деть приз­ра­ков, — про­из­несла я не­ожи­дан­но. — Что еще я те­перь спо­соб­на де­лать?

— Да­вай это вы­яс­ним, — по­жал тот пле­чами.

***

Мы си­дели на при­выч­ном для ме­ня об­ры­ве вмес­те с лас­точкой, ко­торая так­же силь­но по­люби­ла Джей­мса, как ког­да-то Лю­цифе­ра.

— Поп­ро­буй по­кол­до­вать со сти­хи­ями при­роды, — на­чал ан­гел, при­няв по­зу ло­тоса. — Нач­ни с вет­ра.

Он взял в ру­ку лис­тик кле­на, ко­торый как по вол­шебс­тву стал под­ни­мать­ся и опус­кать­ся.