Алексис Бронте: Тайны королевского рода

— Прав­да? — не ве­рил юно­ша.

— Да, — кив­ну­ла я. — Она са­ма мне это ска­зала.

По­ка мы воз­вра­щались к мес­ту мо­его быв­ше­го оби­тания, я рас­ска­зала Джей­мсу все то, что ска­зала мне Ли­лит. Он вни­матель­но ме­ня слу­шал, не ви­тал в об­ла­ках и не от­вле­кал­ся на свои собс­твен­ные мыс­ли, как это час­то про­ис­хо­дило при бе­седе с Лю­цифе­ром.

По до­роге до­мой мы за­жари­ли се­бе мя­со, хоть Джей­мс и от­ка­зал­ся от не­го, ссы­ла­ясь на то, что у ан­ге­лов мно­го сил, и еда им не нуж­на так силь­но, как это не­об­хо­димо лю­дям.

При­ят­ный ве­тер об­во­лаки­вал мою ко­жу и в то же вре­мя зас­тавлял вздра­гивать от вос­по­мина­ний, ког­да Лю­цифер клял­ся в веч­ной люб­ви.

«Каж­дое ду­нове­ние вет­ра, каж­дый вос­пла­менен­ный огонь — сим­вол на­шей люб­ви», — кру­тились у ме­ня в го­лове сло­ва Лю­цифе­ра. — «Ког­да по­чувс­тву­ешь ду­нове­ние вет­ра, знай, это я це­лую твою ко­жу, это я при­каса­юсь к те­бе».

«Бы­ли ли эти сло­ва дей­стви­тель­ны­ми сей­час?» — вот что ин­те­ресо­вало ме­ня каж­дый ве­чер.

— Хе­лен, — ус­лы­шала я до бо­ли зна­комый го­лос.

Под­няв го­лову, я уви­дела че­лове­ка, ко­торо­го не бы­ло в жи­вых уже мно­го лет.

— Па­па? — уди­вилась я, мне хо­телось пла­кать и в то же вре­мя си­ять от ра­дос­ти. — Это­го не мо­жет быть. Ты же умер, ког­да я бы­ла еще ре­бен­ком.

— Ты ме­ня ви­дишь? — приш­ло вре­мя ему удив­лять­ся.

— Од­на из спо­соб­ностей Бе­ли­ала — ви­деть и при­зывать приз­ра­ков, душ, зас­тряв­ших меж­ду ми­рами, — по­яс­нил Джей­мс, не очень-то и уди­вив­шись про­ис­хо­дяще­му.

— Ты его то­же ви­дишь? — спро­сила я ан­ге­ла.

— Нет, — за­мотал он го­ловой из сто­роны в сто­рону. — Толь­ко ар­ханге­лам да­на та­кая си­ла и выс­шим де­монам на­подо­бие Аг­ри­эля.

— До­чень­ка моя, — со сле­зами на гла­зах про­гово­рил па­па, — как же дав­но я хо­тел с то­бой по­гово­рить, но ты ме­ня не слы­шала.

Я под­бе­жала к от­цу, да­бы об­нять и вновь по­чувс­тво­вать теп­ло­ту и аро­мат его те­ла, но паль­цы прош­ли сквозь не­го, нес­мотря на столь ре­алис­тичный вид.

— По­чему я не мо­гу к те­бе при­кос­нуть­ся? — пла­кала я.

— Он приз­рак, Хе­лен, — мяг­ким со­чувс­твен­ным го­лосом на­пом­нил Джей­мс и че­рез па­ру се­кунд до­бавил. — Нам по­ра ухо­дить.

— Нет, — нер­вно глот­ну­ла я. — Я не мо­гу его здесь ос­та­вить.

— От­пусти ме­ня, — про­гово­рил отец, сдер­жи­вая сле­зы. — От­пусти ме­ня к ней.