Ветер отчаянных надежд

В логике ему не откажешь, и это вызывает у меня улыбку.

– Сколько тебе лет, Лёша?

– Мне пять лет, но мама говорит, что я опережаю в развитии своих ровесников.

– Это точно, – смеюсь я. – У тебя мудрая мама.

– Да, она такая, – он вздыхает. – А ещё она очень красивая. Но несчастная. Смотри, там золотая рыбка!

Я смотрю по направлению его маленького пальчика и вправду вижу рыбку золотого цвета. Усмехаюсь, глядя, как мальчонка съезжает с лавочки, едва не падая, и устремляется к кромке воды. Он так близко, что мне кажется, сейчас упадёт.

– Лёша, ты чего? – Строго спрашиваю у него.

– Я хочу поймать рыбку, – он смотрит мне в глаза и улыбается. – Тогда я загадаю, чтобы мама стала счастливой.

Он такой искренний. Глядя на него, я вспоминаю детство своего сына. Когда-то ему тоже было пять, и он мечтал поймать щуку, исполняющую желания. Больше всего на свете он хотел тогда машинку на радиоуправлении…

– А папа? – внезапно спрашиваю я. – Ты не хочешь, чтобы папа был счастливым?

– У меня нет папы, – смеётся он, словно я сказал какую-то глупость.

– Ясно, – киваю я.

– Ты поможешь мне поймать золотую рыбку? – мальчонка трясёт меня за руку.

Мне хочется помочь мальцу, и я подзываю работника. Прошу поймать рыбку и посадить в банку с водой, оплачиваю услугу и компенсирую стоимость рыбёшки. Работник быстро справляется с поставленной задачей и не задаёт лишних вопросов, за что получает хорошие чаевые.

– Вот твоя золотая рыбка, дружок, – вручаю мальцу банку, и улыбаюсь.

Он жарко шепчет в воду: «Золотая рыбка, пожалуйста, пусть моя мамочка будет самой счастливой и перестанет плакать!», и я умиляюсь. Какой хороший пацан растёт, жаль, что без отца.

– Вот что, Лёша, – говорю ему, – думаю, ты уже достаточно потерялся. Пойдём искать твою маму, она, наверно, уже испереживалась.

– Пойдём, – легко соглашается он и протягивает назад банку.

Я беру тяжёлую для ребёнка ношу, а он цепляется пальчиками за мою руку.

Ещё издали я вижу хрупкую поникшую фигуру в окружении службы безопасности и работников отеля. Она утирает слёзы бумажным платком и судорожно всхлипывает.

– Мама! – кричит мальчонка. – Я нашёлся!

Он крепко держится за мою руку, очевидно, боясь нагоняя, и я улыбаюсь.

Улыбаюсь, ровно до того момента, пока не изучаю цепким взглядом мать ребёнка. Она не смотрит на меня. Только на сына.