По тонкому льду

– Узнал? Я что вам, наркоманам, говорил? Чтобы вы на хрен в этом районе не тусовались. Это ваш второй проёбанный шанс на жизнь. Считайте, завтра мои парни выйдут за вами. Так что сейчас съёбывайтесь отсюда, а лучше из города. Иначе будут вас собирать по кусочкам.

Мужчина ставит ногу на асфальт. Кивает своим парням, и они бегут из переулка. Самый главный же ещё секунду смотрит на Дориана и ухмыляется.

– Неужто потянуло на пацанов? – спрашивает у Ханта и сразу ныряет в тень.

– Тебе конец, Магнус.

Хант медленно подходит к Дориану и, наклонившись, начинает осматривать. На его лицо падает свет слабого фонаря, и Дориан замечает шрам и точки, какие остаются после снятого пирсинга. Из-под ворота выглядывает край татуировки. Дориан знает, что обязан этому человеку жизнью, но он пугает его – не своим видом, а тяжёлым взглядом.

– Чего глаза вылупил? Где спасибо-то? Подрастающее поколение из тебя дерьмовое, мягко говоря.

Дориан откидывается на асфальт, потому что кружится голова.

– Ты не очень-то похож на рыцаря, – шепчет в ответ.

– Юмор у тебя тоже дерьмовый. Не удивлюсь, если за него тебя отделали. На мне в остроумии можешь не упражняться, – Хант смотрит серьёзно. Видимо, обдумывая, что же ему делать дальше. – Встать сможешь?

– Не уверен, – Дориан снова открывает глаза и видит, как Хант массирует лоб. Словно взвешивая, стоит ему помочь или нет.

– Да в пизду! – Хант подхватывает Дориана под колени и спину и ставит рядом со стеной. Замечает пакеты рядом, подцепляет один из них носком ботинок. – Твоё добро? Решил отстаивать свои пожитки? Это же, блять, тряпки. Отдал бы барахло, так и не тронули бы тебя. Так, припугнули бы только. А теперь мне это дерьмо с ними разгребать из-за тебя. Ладно, похуй. Как тебя звать-то?

– Дориан, – тихо говорит он, откидываясь на кирпичную кладку.

– Дориан? Да повезло, ничего не скажешь.

– А как тебя зовут?

– Не стоит тебе этого знать, но они к тебе теперь точно не сунутся. Давай, погнали, – Хант подхватывает руку Дориана и закидывает себе на плечо. Дориан понимает, что сам бы вряд ли дошёл до дома, голова кружится так, что его даже немного мутит. – Даже, блять, не думай. Только блеванешь, получишь пулю от меня, – хмуро обещает Хант.