Нашедшие Путь

Разорву свой непрочный сон;

Вспомню плеск воды на плотинке,

Да колоколов перезвон,

Голос Галича на пластинке…

Голос Галича был так тих,

Он звучал дождю в унисон;

Вспоминался забытый стих;

Не понятно: где – явь, где – сон…

Вспоминался минувший век…

– Как у вас там всё?.. Шито-крыто?..

Ты зачем живёшь, человек?..

Как у вас там теперь «элита»?..

Я вопросом застигнут врасплох;

Я не знаю, что мне ответить…

– Я, пожалуй, был слишком плох;

А пожить мне, вроде, не светит…

А «элита», – да что о ней?.

– Я подумал, что сам он знает. —

– По сей день с тех далёких дней,

Это – то, что всегда всплывает,

Всё всплывает и всё бурлит;

Ведь «элита» – псевдо-элита:

Нашумит всегда, намутит

И, действительно, всё «шито-крыто»;

И «попса» на ушах – лапшой,

А шансон – обветшал и сник,

И почти что не слышен Цой,

И Высоцкого хриплый крик;

Окуджава – давно затих

И не слышно почти Талькова;

Под пустой, под «попсовый» стих

Мы «живём» теперь – бестолково;

В «телеящиках» – чепуха:

Море пошлости и разврата…

Как легко, не боясь греха,

Мы прошли рубеж «невозврата»!.

Собеседник качал головой,

Удручённый моим ответом,

Долго сетовал как живой

И, сутулясь, ушёл с рассветом.

Мне хотелось пойти за ним,

Но накрыл с головой туман…

Что имеем – то не храним;

Получаем взамен – обман…

И душа – как кривой урод;

В ней – отчаяние и сомнение…

Раньше – был в России Народ;

А теперь в ней – лишь население.

Вовлекает самообман

В бесполезную кутерьму…

Поутру – бывает туман;

Днём и вечером – всё в дыму.

– Ужас – как мрачно, – заключила Даша, перестав подыгрывать. – А повеселее что-нибудь?

– «Весёлая покойницкая» Высоцкого подойдёт?

Даша засмеялась и отрицательно покачала головой.

– Тогда, может быть, Николай что-нибудь изобразит?

Николай потянулся-было за гитарой, но, поморщившись, отказался:

– Рука болит.

– Ну извини, – сам виноват.

Теперь – за разговорами время летело быстро. Борис заметно повеселел; Дмитрий же – наоборот всё больше мрачнел.

– Что-то ты, Дима, какой-то невесёлый… Что случилось? – поинтересовался Борис.

– Чем ближе к дому, – тем больше сомневаюсь, что я там кому-нибудь нужен… А тебя кто-нибудь будет встречать?

– Не думаю… Я только приятелю одному сообщил, что приеду.