Из «Антологии антологий»

John Milton / Джон Милтон

Родился 9 декабря 1608

Умер 8 ноября 1674

Sonnet XVIII

On the Late Massacre in Piedmont

Avenge O Lord thy slaughter’d Saints, whose bones…

Сонет XVIII

На недавнюю резню в Пьемонте

Отмсти, Господь, за смерть своих Святых,

Чей прах по склонам Альп разбросан был;

Кто чтил Тебя, когда наш предок чтил

В неведеньи лишь идолов резных;

Запомни: в книгах высеки своих

Вой паствы в древнем Храме, где казнил

Их тот Пьемонтец, сбросив в день резни

С младенцем мать со скал.

Долины вознесли Холмам, они —

На Небеса. Усеял каждый дол

Страдальцев прах, где правит искони

Тройной Тиран, – чтоб в их крови взошел

Стократно[1 - Выделено курсивом переводчиком – в отличие от предыдущего и последующего выделений курсивом, сделанных самим Милтоном.] тот, кто Твой завет хранит,

Кого спасешь от Вавилонских зол.

Рейтинг стихотворения – 136. Сонет переводили также Ю. Корнеев, А. Прокопьев, С. Протасьев, В. Розенталь (вариация) и Я.

Rupert Brooke / Руперт Брук

Родился 3 августа 1887

Умер 23 апреля 1915

The Soldier

If I should die, think only this of me…

Солдат

Пусть я погибну – думай лишь о том,

Что есть отныне там, в чужих полях,

Пядь Англии. В их тучный чернозем

Навеки лег еще богаче прах.

Прах Англией рожден и вскормлен ей;

Он сын ее дорог, ее лугов;

Он воздухом дышал ее полей,

Благословенных отчих очагов.

И верь мне: это сердце, зло поправ,

Вернет в пульс вечной жизни красоту,

Что Англия дарила без конца:

Все звуки, краски; чувств и мыслей сплав;

Мечты; и смех друзей; и доброту —

Под наше небо, в мирные сердца.

Рейтинг стихотворения – 121. Сонет переводили также В. Болгов (вариация), М. Зенкевич, Е. Калявина, А. Круглов, Е. Лукин, В. Набоков, В. Окунь, М. Пиккель, А. Рытов, А. Серебренников, Е. Талызина и Я. Фельдман (вольный).

Wilfred [Edward] Owen / Уилфред [Эдвард] Оуэн

Родился 18 марта 1893

Погиб 4 ноября 1918

Anthem for Doomed Youth

What passing-bells for these who die as cattle…

Гимн обреченной юности

Где звон по тем, кто был убит как скот?

Лишь канонады жуткий рев по ним.

Винтовки, заикаясь, их расход

Помянут таратореньем своим.

Нет ни издёвок больше, ни молитв,

Ни скорбных плачей, – лишь визгливый хор,

Хор сумасшедших мин по ним вопит;

Из скорбных графств к ним вновь взывает горн.