Колкая малина. Книга вторая

Книгу жизни не читают с середины,

И тебя снова понуждают учить не тот урок.

При всем желании два раза не умрёшь,

А время – постоянный, неотступный страх.

Но коли в одну воду дважды не войдёшь,

Ничего не надо делать впопыхах.

Три

Тройка – цифра вещая в нашей мифологии,

Ну, пускай, у нас всегда был третий лишний,

Усугубить без третьего равнялось патологии

И предательством к традициям давнишним.

Наговорить с три короба прогнозов горячительных

Всегда считалось признаком таланта,

Всё было рассчитано на слабеньких и мнительных,

Потому всегда решение и в пользу спекулянта.

А плакать в три ручья всегда старались хором,

Хотелось сопли утирать умными речами,

Ковыряться в сплетнях и проживать раздором,

Втихушку прорастая бараньими рогами.

Согнуться в три погибели – значит присягнуть.

А если затянуть арию за здравие,

Тому и достаётся две пайки отхлебнуть,

Кто барина сегодня встретил кучерявее.

А обещанного ждут три года, как детскую мечту,

А там уже забыли, что тогда нагнали.

Кому надо вспоминать старую пургу,

Когда сами кренделя уже сожрали?

Нас мифами и сказками пугают,

А я пред цифрой три испытываю страх:

Боюсь, что жизнь мою третями разыграют,

Наверное, я – заблудший в трёх соснах.

Бирюзовый

Кончился под утро дождь осенний,

И посыпался с небес холодный снег.

Но в твоих глазах откуда свет такой весенний,

Наверное, ты от грусти знаешь оберег?

Но хоть пристыли руки, и зарделись щёки,

Голубыми незабудками светятся глаза.

Это равнодушию и холоду упрёки,

И неверию, что вновь придёт весна.

Где-то высоко лебеди кричали,

Они-то точно знают, что вернутся;

А меня надежды оставляли,

Что с прожитым сумею разминуться.

В уши разные шептали голоса:

Здесь возьми построй, а здесь возьми разрушь,

Они жили мою жизнь, спеленав меня,

А настоящая любовь – это любовь душ.

Поклонились даты, по будням проскользя,

А незабудки мне кричат издалека

Всё одно и то же – не хорони себя,

Она уже в пути, твоя весна.

Я, конечно, выдумал сказочную фею.

И пусть уже недалеко закат багровый,

Я ещё надеюсь, что успею,

Потому что цвет мой – бирюзовый.

Брошенная

Кто сам себе стреляет в воспалённые мозги,

Категорически не верит в сострадание.

Он думает, что разом оплатил свои долги,

И умирает без молитв и покаяния.