Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая

Здесь от безделья творчество излечит,

Хоть можно место новое найти,

И где дубовой рощею Малевич

Мостил к своей теории пути.

Не счесть тех форм, а сколько смыслов вышло,

Творец супрематизма был бы рад.

Свет гас и погружался мир застывший

Во тьму, как бесконечный квадрат.

Вальс Медвежьих озёр

Опять забреду, как прежде,

В озёра я те Медвежьи,

Здесь тихо и кружится,

кружится лист над водой,

Знакомо всё так, понятно,

И осени запах сладкий

Напомнил сегодня мне

прошлые встречи с тобой.

Камыш сник неровной щёткой,

В нём птицы шумят трещотки,

И рыбы, проснувшись,

недвижно скользят по воде,

Вдогонку им плещут утки,

Вспорхнув в небо на минутку,

И здесь я покоен и тих, как быть может нигде.

А там, в отдаленье леса,

Собралась дождя завеса,

Но влагу пролить не торопится, копит в тайне,

И я чуть заметно, скромно,

Страдаю душой бездомной,

Медвежьи озёра приютом, но только не мне.

Не прощаюсь

Снова в краях Медвежьих мы,

Были и до сих пор,

Скрип под ногой валежника

Гаснет в тиши озёр.

С прежней расстаться ношею

Смелость порой нужна,

В эту прогулку в прошлое,

Прежние времена.

К лесу тропинки тянутся,

Я им желанный гость,

Дождик, запойный пьяница,

Лижет рябины горсть,

Машет приветно ветками

На косогоре бор,

Радует, словно в детстве мы,

Крапчатый мухомор.

Светят чуть звёзды-странники,

В дымке и не видны,

Глохнешь, ни звука раннего

В логове тишины,

Просим приюта осени,

Чтобы не знать разлук,

И отраженьем в озере

Тени сплетённых рук.

Осенний этюд

Красным отсвет в клёнах тлеет,

Золотит их вновь, как встарь,

Все цветистей и пестрее

Октября живой алтарь.

Полыхнуть окрасом может,

Пламенеет на мороз,

Сбросив листья, дуб тревожит

Чёрным золото берёз.

Запаслись они терпеньем,

Стынут с ног до головы,

И к Покрову будут зренье

Тешить снежные стволы.

В них кукушка отзовётся,

Счёт её совсем не прост,

Сквозь кустарники метнётся

Солнца блик, как лисий хвост.

Кратка осень, благочинна,

Тает свечкой с каждым днём,

Только вовсе нет причины

Нам печалиться о том.

Хвала прославленному

Стала символом русским берёза,

Да и где только их не видать,

Не метафора – метаморфоза —

Где берёза – там родина-мать.