В мире этом… Стихи

Глядя в зеркало

Я с судьбой никогда не лукавил

и открыто сжимал кулаки,

но она меня била без правил,

оставляя в душе синяки.

Ну и черт с ней. Калекой убогим

об утратах я слезы не лью:

мне к лицу быть холодным и строгим.

Но таким я себя не люблю.

Зайчик солнечный скачет по коже,

майский ветер мне шепчет, пьяня,

что холодных и строгих, похоже,

в мире этом полно без меня.

И, забыв, чем волненье чревато,

воспарив, будто кум королю,

вдруг я делаюсь мягким, как вата…

Но таким я себя не люблю.

Ведь частенько бывает на свете,

как в немом черно-белом кино,

этот майский безудержный ветер

идиотов швыряет в говно.

Потому и на празднике шумном

я восторгов ни с кем не делю,

оставаясь практично-разумным.

Но таким я себя не люблю.

Пространство, время, люди

С вершин мы сползаем на летний луг,

чтоб в мирных трудах лысеть.

А время-паук

миллионом рук

сплетает дороги в сеть.

Кто в помыслах честен, того стригут,

пока не испустит дух.

Дороги не лгут,

дороги бегут,

опутав людей, как мух.

Когда направляет стилет рука

и злобой сочится взгляд,

дорога легка

и так коротка —

прямая дорога в ад.

Что проку, скуля, этот мир бранить —

не двинется время вспять.

Порвать можно нить

и путь изменить,

но только нельзя стоять.

Мы волей-неволей бредём в веках

тропою страстей и мук.

В снегах и в песках,

в густых облаках

соткал свою сеть паук.

Порою скупится на свет луна,

чернеют небес края,

дорога длинна

и еле видна.

Что делать, она твоя.

Я жду повторенья волшебного мига

Письма из Москвы в Калифорнию

На земле, позабытой Богом,

что ни сей – сорняки растут.

Я не в силах изящным слогом

описать проживанье тут.

Краски блекнут в потоках влаги,

и, хоть я одичал в глуши,

не спешу доверять бумаге

откровенья своей души.

От вранья здесь природа плачет,

лишь молчанье сулит добро,

но ведь я обещал – и значит,

поневоле беру перо.

И поскольку все в мире странно,

образцы невеселых дум

я без всяких прикрас и плана

предъявлю, как взбредет на ум.

Но не стану вещать, стеная

и манерно терзая речь, —

я за дело примусь, родная,

чтоб немного тебя развлечь.

Ведь, признаться, мечтал я с детства

поражать остротой пера,

но открыл, что стихи – кокетство,

и к тому же еще – игра.