И каплет время…

Токай

Живу себе, себе же потакая,

И жизнь моя, как легкий ветерок,

Который мед венгерского Токая

Смешал с вином нехоженых дорог.

Дороги к нам приходят на порог

И вдаль зовут, туда же убегая,

А мне судьба мерещится другая,

Я сам себе, как говорится, бог.

И не идти проторенной тропою,

И не звучать простуженной трубою,

И не писать по замыслу зевак,

Но просто знать, что все еще случится,

Взойдет трава, расправит крылья птица,

И будет не иначе – только так!

    30 марта 2011 г.

Всё просится в слова…

Всё просится в слова, чтоб стать, блистать сонетом:

Скамейка за окном, цветущий летний куст,

Дрозд рослый, по траве бегущий – виден в этом

Какой-то ритуал; знакомый ветки хруст

Под тяжестью зверька, – игрива белка летом, –

Ее пушистый хвост, как парус, все шесть чувств

Напряжены; еще, – звон, слышимый в согретом

И плотном воздухе; как будто шепот уст, –

Журчащая вода, текущая из крана;

Далекий самолет, рисующий свой круг;

Мальчишка заводной, сидящий у экрана

Компьютера, игрой взрывающий досуг…

Все просится в слова – и значит, я живу,

А может, я – не я, но чье-то дежавю?.

    8 июля 2010 г.

Все исчезло, прошло…

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето –

Бабье лето, которое осенью люди зовут,

Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,

И немного души – еле видимый солнца лоскут…

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной пустыне,

День прозрачный, тобой окрыленный, чуть слышно звенит!

И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне

Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,

Те плоды не спеша собирает в корзины народ.

Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,

И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.

    7 июня 2010 г

Пробиваюсь в открытые двери…

Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью,

Получаю достаток по вере, по велению сердца люблю.

И живу, – эх, ты, бабочка-случай,

всё ты рядом кружишь у огня!

И огонь, – освежающий, жгучий окрыляет тебя и меня.

По незримым дорогам фортуны был он к смертным

не зря занесен,

Быть ему и могучим, и юным и гореть до скончанья времен,

И пока мы скользим и плутаем в его зарослях бликов-теней,

Случай-бабочка, кроха родная, окружи нас заботой своей.

    6 октября 2010 г.