Огонь моей души – слова

Полдень спит – ни война, ни блокада

Не смутят его праведных снов.

Как прицельно стреляет рука,

Как еврейская девочка плачет

Он не видит. Уродливый враг

Поглотить город праздничный алчет.

Полдень спит нерадивым ребенком,

А под ним простирается гладь.

В желтом доме голодный мальчонка

Обнимает продрогшую мать.

Каждый год замирает столица,

Страшный призрак приходит во мгле.

Искаженные, белые лица

Отражаются в черной воде.

В Париже

я не ищу любви или блаженства:

случайны связи, рейсы, поезда;

мне кажется, без толики кокетства

любить способны только города.

идешь ли ты по мостовой парижа,

сидишь ли на ступеньках сакре-кёр:

всё, кажется – мосты, колонны, ниши

ведут с тобой любовный разговор.

и запах булочных, французских сигарет,

дыханье теплое приветливого ветра,

все будто шепчет нежное «je t’aime»[2 - я тебя люблю],

не требуя немедленно ответа.

ведь каждый город – это человек,

который с ним для нас навеки связан,

и я ищу – по песням и рассказам,

но только опоздавшая на век.

и я гуляю – улочки монмартра,

где он, казалось, был еще вчера,

и сигарету в урне у театра

оставила вчера его рука.

и на перрон лионского вокзала

приходят сотни разных поездов,

и вдруг в толпе мелькнёт (нет, показалось!)

высокий воротник его пальто.

и столько расстояний между нами,

что путь через сожженные мосты:

«j’еtouffe»[3 - я задыхаюсь] шепча горячими губами,

ищу в случайных строгие черты…

в париже все сияет перламутром,

и я ему торжественно клянусь:

au revoir! я улетаю утром,

но снова обязательно вернусь.

2017

Кто я для Вас?

Скользит по клавишам рояля

Моя рука – к его руке.

Кто я для Вас, король печали:

Любовь? Отрада? Страсть? Побег?

Когда, играя вальс Шопена,

Вы смотрите – глаза в глаза,

Мне нет на свете слаще плена…

Кто я для Вас?

Когда в толпе, задев случайно,

(Меня тотчас бросает в жар)

Кто я для Вас – загадка, тайна,

Иль Божий дар?

Когда в постель безлунной ночью

Меня несёте – кто я Вам?

Услада сердца? Боль и горечь,

Или бальзам?

Кто я для Вас, король печали?

Шепчу, прошу, боюсь – молю…

Под звуки белого рояля

Я слышу страстное «люблю».