Нетленки. Книга тринадцатая. Поэмы

Белеет купол парашюта

Над поселеньем Телль-Дебес:

Летит в свой ад в душевной смуте

Пилот российских ВКС.

Иного не было искуса —

В него стреляли дикари,

Крича истошно: «Сбили руса!

Живьем его к нам в ясыри!».

Но, одурманенная воем,

Узнала стая жалких мух,

И что такое русский воин,

И что такое русский дух.

Филипов, раненный при спуске,

Открыл по варварам огонь,

Во временном пространства сгустке

На жизнь свою не клянча бронь.

Стрелял сначала без осечки

И террориста уложил,

Но вдруг заклинивает стечкин —

И нет спасенья от горилл.

Обойму третью заряжает

Злом окруженный офицер

И метким выстрелом сражает

Того, кого нашел прицел.

А супостаты всё сплоченней,

До них уже рукой подать,

И понимает обреченный,

Одна осталась благодать —

Взорвать себя и попытаться

Забрать с собой еще врагов…

И прозвучало мощно, вкратце:

«А это вам за пацанов!».

Боевики сгустились роем,

И было времени в обрез…

Рванул чеку и пал героем

Солдат российских ВКС!

Но он успел за те мгновенья

До взрыва вспомнить всех своих

И с легкой грустью сожаленья

Проститься с ними в снах былых.

И видел он, его ведомый,

Кому приказ был уходить,

Стремился бить врага весомо

И командира защитить.

Но твердо рок неумолимый

Своё решение изрёк,

Оставив нам неисцелимый

Рубец, похожий на упрёк.

Скорбят Воронеж и Приморье,

И Краснодар, и Сахалин,

И все российские подворья

О том, кто вышел из былин,

Кто доказал, не ставший гнуться,

В кольце шайтанами зажат,

Сыны России не сдаются

И перед смертью не дрожат.

ВСЁ ПРОСТО

Когда мы вышли на дорогу,

Мой друг печально произнес:

«Я бесконечно верю Богу,

Но у меня возник вопрос:

Зачем Он в день шестой творенья

Создал двуногих чудаков,

Когда другие озаренья

Могли б улучшить ход веков?

Ведь человеческие души

Несовершенны, даже злы,

И созидают, чтобы рушить,

И к свету рвутся ради мглы.

Мы производим столько мути,

Морочим головы себе,

Не видим вечного в минуте

И посвящаем жизнь алчбе;

Транжирим годы в пустозвонстве,

Друг другу портим каждый день

И наслаждаемся пижонством,

И тень наводим на плетень,

И тлеем в жалостных потугах

За власть, за деньги, за пиар,

И возвышаемся в услугах,

И опускаемся до свар;

И умираем, не постигнув

Ни смысла жизни, ни себя,

Ни для чего мы, гонор выгнув,

Всех ненавидели, любя».