Стихотворения и не только. ЧП-2016. ЧП-2017

Пахнет от женщины смертью и острым потом —

ногти срываю о серые камни дота.

Сколько ещё нам опушек, костров и виселиц?

Женщина ходит трухою сгоревших листьев.

Сделайте так, чтобы пахло весной и щами,

чтобы одноклассницы да по углам трещали,

чтобы никто нас делением здесь не мучил,

чтобы в тетради не было красной ручки.

Кто на физ-ре бестревожный, и злой, и ловкий?

Два девяносто за пирожок в столовке,

рубль за чай – остывающий, слабый, мутный.

В парке глазеем на прилетевших уток.

Женщина в платье – кажется, чья-то мама.

Не жемчуга да в дырявых её карманах —

бусины глаз вскипячённых умерших рыбок.

Что-то случилось. Страшное было, было,

так как блиндаж изошёл и истёк травою.

Пахнет земля похоронным тяжёлым воем.

Так про войну ничего, ничего не помню.

Волчьего лыка жемчуг в моих ладонях.

***

Вот тебе память – розовый тёплый бинт.

Ибо мальчишек заживо здесь убил ветер.

И тиф – жёлтых персиков прелый запах.

Страшно молчит ни в чём не повинный Запад.

Стелется степь, полыхает солома в ульях,

солнце скользит по нагретым камням аула.

Чёрные козы с корнем траву сжевали,

клевера поросль – память моя живая.

Хлюпает Терек, да не разбитым носом —

сослепу выйду на ровный привычный голос

телеведущей. Делайте что угодно.

Этой зимой мне будет четыре года.

Я повзрослею рано, но вспомню поздно —

как показали взорванный белый Грозный,

как показали кости сгоревших зданий.

Я до сих пор не успела прийти в сознанье.

Это война – на рынке, на всяком складе —

и никому, никому-то с войной не сладить.

На самолётах едет страдать держава —

я самолётик в тонкой руке держала.

Я самолётик правила вниз из окон,

листик тетрадный будет подбит и скомкан.

Маме завод с сентября ничего не платит —

рву на бинты я белый подол у платья.

Этой зимой мне двадцать четыре года.

Падают кубики – я собираю город,

не провожаю мужа, отца и сына.

Ехали мальчики в хрупком белёсом цинке.

Рубрика «Послевкусие» от Элины Черневой

Не считаю себя человеком, который вправе оценивать творчество Саши Шалашовой. Поскольку оно выше – не только и сколько меня, а вообще – выше. Это голос птицы, летящей над головой, осязающей несовершенство жизни и выражающей его через мелкие, бытовые детали, которые становятся пронзительными. Автор не прячется от страданий своих и чужих (наверное, даже нет разделения), а пропевает боль.