Цена за право быть собой. Сборник стихотворений

Такой, как я…

Таких, как я, – наверное любить не будут,

Таких, как я, – опасно подпускать к себе.

Таких, как я, – через года забудут.

Таких, – не пустят на порог к судьбе.

Такие, как я, – не просят оплат,

Мы не смотрим на то, какой вы породы.

Такие, как я, – дарят много тепла,

От этого вечно – встречают холодных.

Такой, как я, – словами не играет,

Такой, как я, – изгой на всех мирских вокзалах.

Такой, как я, – видимо, сердцем догорает,

За то, чтоб ваше,

– никогда не остывало.

Таких, как я, – дома никто не ждёт…

Наверное, я – беда в вашей судьбе.

Таких, как я, – что колют в сердце лёд,

Видно, опасно подпускать к себе…

Таких, на жизнь, наверное, никогда не изберут.

Что счастье склепают из маленьких радостей.

Таких, что плавают тростинкой на ветру,

И чуют каждую нотку слабости.

Таких, как я, – что в слух о чувствах не заявят,

Но расплескают по миру ради тебя цветы.

Таких, наверное, никто не обнимает,

Иначе почему, не обнимаешь меня ты?

Наверное, такие, – обречены на одиночество,

Таким, – достаточно одного цветка, чтоб поле расцвело.

У таких, как я, – насквозь душа просрочена,

Тем что должно было пройти, но не прошло.

Таких, как я, – наверное, долго любить не будут.

Таких, – видно, опасно подпускать к себе.

Таких, скорее всего, быстро позабудут,

Такие смотрят вслед своей судьбе.

Таким, как я, без одного крыла,

С земли не подняться в холодную стаю.

Да и во мне, видно, избыток тепла,

Раз я постоянно всех обжигаю…

Таким как я, не стоит жалеть о жизни,

Ведь жизнь меня, особо не жалела.

Таким как я, – провал безукоризнен,

Таким, что для души, а не для тела.

Такого, как я, – дома никто не встречает.

Такого, как я, – любить не станут.

Такой, как я, – словами не играет.

Такому, – места нет, на всех мирских вокзалах.

С таким, наверное, не пройти туманы.

Такого на жизнь, скорей всего, – не изберут.

Таких, как я, – что сердце своё оставляет тут,

За то, чтоб ваше,

– никогда не остывало.

Сгнил

Знаете, как понять, что ты окончательно сгнил?

Что нет в тебе ни одной чистой капли?

Все грязные мухи, слетаются на запах твоих чернил,

И мыслей дождь все реже краплет.

Смеюсь над миром, и над собой смеюсь,

Небо существования, – поблекло.

Я перестал считать себя человеком.

Я гордо заявил себе: «я сдаюсь».