Соборище 2. Авангард и андеграунд новой литературы

Красота, к примеру… Что если корень в нищих

Не увядает, а прорастает в самую глубину

И врастает им прямо туда, где никто не ищет?

Что если ум и разум имеют двойное дно

И открывающий тайну обычные видит звезды

И никогда не теряет связующее звено,

А просто становится ближе к Тому, кем создан?

Рядом с Ним наши страсти все выглядят, как возня.

Если это не так – собери меня,

Так, как будто впервые в грудь набираешь воздух.

«Я не знаю, дарят ли розы прекрасным принцам…»

Я не знаю, дарят ли розы прекрасным принцам.

Говорят, что мужское дело – броня да войны.

А мне так приятно видеть у них в петлицах

Красоту из мира, где судят не по обойме.

Мой прекрасный принц явился ко мне из сказки.

Про таких героев Спилберг снимает фильмы.

Но мой принц не в курсе, что где-то проходит кастинг,

Да и я-то в общем – не то чтобы героиня…

В нашем замке живут драконы, играют страсти.

В нем идут приемы, ночами звучат стихи

Непонятные только завистливым и глухим.

Говорят, в этот замок порою заходит Счастье.

И никто не признается, дорого ли одето,

До утра ль сидит или просто успело к чаю.

Но мой принц из тех, кто и в малом души не чает,

Потому его счастье похоже на бабье лето.

Да, заметит каждый – мой принц не молод.

Но – он сердцем юн, словно лучник в стране Морфея,

Где нежданным гостем слывет лишь зубная фея.

И поэтому Вечность его стороной обходит,

Серебря виски. Но я вижу в том долю шарма.

Этот шарм – он скорее к лицам прекрасным принцам.

За такими носят шлемы и амуницию

Кто угодно, но главное, что – не мама.

Красота начинается там, где гордятся этим,

Открывая ее в себе, находя причину.

Мой прекрасный принц, он достоин всех роз на свете!

И не надо его упрекать в том, что он – мужчина.

Лазарь

Поцелуй мне глаза, как умеешь лишь Ты.

Чем унять эту дрожь? Многоликий ковбой,

Я себя уверяю, что это – мечты,

А другие мне зуб дают, что это – боль.

Боль от глупости собственных мыслей и слов,

Тишиной выдаваемая за мигрень.

Я себя уверяю, что это – любовь.

От любви – говорят мне – нельзя умереть.

Я не спорю. Я знаю, что – нужно терпеть.

И почти не могу. Я не в силах – увы.

А другие мне шепчут, что там, где есть смерть,

Кто-то хочет, скорее, чтоб я был живым.

Кто-то хочет, чтоб я оставался таким

До тех пор, как в каморке не выключат свет.

Поцелуй мне глаза, убери пятаки.

Мне пора.