Мы дети солнечного света

Так вот думай теперь и решай ты:

Тебе лучше о чем говорить —

О корнях ли, где было начало,

Иль вершках, где тебе надо жить?

НЕ ПРОЗЕВАТЬ Б МОМЕНТ ЦВЕТЕНЬЯ

Не прозевать б момент цветенья —

Оно и есть суть бытия,

Когда мы, Божьи все творенья,

Здесь можем показать себя.

Главное – вовремя взлохматить,

В себе букет всех наших чувств,

И все потом их обозначить —

Они себя проявят пусть.

Вот ты зацвел и распустился —

Цветешь – опять цветешь тут ты,

Даже немного помолился,

Желанья чтоб сбылись твои.

Но разве этого хотел ты,

Но разве этого просил

У жизни ты, в её цветеньи,

Когда её боготворил.

И что ж в итоге получилось:

Зацвел – расцвёл – успел созреть,

Но прозевал ты суть творенья,

Коль не успел любовь узреть.

И вот закончилась тут сказка,

В той, много не было где слов, —

И лишь в конце она, подсказка:

Цветенье жизни – есть любовь!

ВСЕ В МИРЕ В ЭТОМ…

Все в мире в этом прорастает

Из мук земных и неземных,

И постепенно увядает,

В потоке дней порой пустых.

Но мы цепляемся за каждый,

Из прожитых здесь нами дней,

И выбираем самый важный,

Тот, что для нас всего важней.

Для нас его судьба ковала,

В потайной кузнице своей,

Где, может, Богу присягала,

При зарожденьи наших дней.

И вот теперь, когда известно

Пред кем колени преклонить,

Мне остается неизвестным,

Какой был у нее мотив?

Он, почему пропет был ею,

Давно тогда и жив теперь, —

Мне непонятно то, – не знаю,

Куда же привела, та дверь?

И, кем за ней, я оказался,

Когда туда в нее вошел,

Я никому в том не признаюсь,

Что я себе там приобрел.

То будет пусть моею тайной,

Той, что сегодня я храню,

В этой истории печальной,

В которой я еще живу.

ПИШУ СТИХИ Я, РУК НЕ ПОКЛАДАЯ

Пишу стихи я, рук не покладая,

В любое время ночи или дня —

И мне зачем, она здесь жизнь такая,

Скажите мне, пожалуйста, друзья?

Какую горькую себе нашёл забаву,

Слова тут разные в один клубок сбивать, —

Они ведь мозг мой могут продырявить,

Что мне его придётся залатать.

Собьются то в клубок – то врассыпную —

Попробуй только их потом собрать,

Картины тут дают: одну – другую,

Те, что порой нельзя даже понять.

Их бешенное здесь идёт вращенье —

Не знаешь, результат будет какой?

Это какое – то ума тут помрачненье:

Страстей и мыслей пагубных полёт.