Время пластмассовых богов. Сборник поэзии

Со стороны же глядя в это нечто,

Похоже, что ты видишь сумасшедший дом,

Где сидя молча по палатам,

Те психи борются с собой,

Сражаясь не на жизнь,

А на смерть, за нечто быть всё же собой.

У них это и не выходит,

Сколь долго, ленно не сражаются они,

Будто зелёные кузнечки из фильма тоже ни о чем,

Где было нечто, что никто не понял,

Все горько плакали потом,

Срывая маски всё с экрана,

Пытаясь в нечто разобраться, что по чём.

А нечто, что было из нечто,

Смеялось тихо над собой,

Ведь был то все же сумасшедший дом,

Где люди все, что пациенты,

Привычно говорили обо всем,

Но будучи наедине с собой.

А как иначе, если глядя тупо,

В экран светящийся в сети,

Ты видишь вроде бы там друга,

А друг же видит лишь себя,

Ты говоришь ему: – Послушай.

А он к тебе, что глух и нем.

Ты же упорствуешь в своём.

– Давай поговорим о том, что нечто.

Поспорим, что ли, тоже всё о нем.

Друг, молча буквы выбивает,

И кроет матом, что по чём,

Его же интонаций ты не зная,

Ты лишь угадываешь речь,

Ты не читаешь книги иль газеты,

Про то, что в жизни может быть,

Ты сам живешь в этой газете.

И это нечто, что шутить с огнем.

Когда твои горящие мотивы,

Будет читать не знамо кто,

И это еще лучшее начало,

Ибо ты можешь вовсе и не узнать,

А что прочёл он из того начала,

Прочел вообще, иль выбросил в окно.

Ты не узнаешь, затаишь обиду на то же нечто,

Это будет нечто! Твоя обида и ты сам.

Тебя не пичкали таблеткой,

Ты просто сам сошёл с ума,

Всё не на жизнь сражаясь, а за нечто,

В борьбе которой ты простой дурак.

И это лучшее начало,

Ибо конец печален был,

Опять то нечто, ты, компьютер,

Твои посты про нечто, про себя,

И всё такая же белиберда,

Словно пустое место в жизни,

В котором ты и то же нечто,

А что такое нечто, не знает до сих пор никто.

Старый нищеброд

Мы там нужны были, как те рабы,

Где были дети, что не без беды,

Где были те менты, что воровали,

И люд простой не защищали,

Бомжей хватало, только их скрывали,

И ложь, что нас ждала,

Почти что в каждой подворотне.

Ты не сумел бы сделать шаг,

Чтобы не попасть в тот буерак,

Который бы назвали лесом,

И начиналось всё с верхов,

Просто хватало и слепцов,

Глупцов и просто легковерных.